feminite & sensualite

Vogue BRAZIL juin 2011, un shooting par Mario TESTINO, l'indispensable photographe des stars et de quelques têtes couronnées, l'homme avec des yeux d'une grande subtilité.

Kate, le mannequin sulfureux, la femme-enfant devenue femme, qui dégage une aura de douceur dans tous les clichés où elle apparaît. Finesse, ici, des jeux d'éclairages, maquillage soft, cette bouche délicatement ouverte, comme un souffle, des mots doux.

La coiffure me laisse plus dubitatif, un brin rétro années 70-80, "Charlie's Angels".

Et cette robe !!! incroyable de sobriété, de féminité.

Nylonement

Partir le dimanche soir ...

Quand vous avez connu le plaisir de rentrer avec envie, avec un bouquet de fleurs, en bas des six étages avec escaliers, pour rejoindre votre amour, dans ce studio hors de prix, mais avec une vue d'exception sur les toits de Paris. Cahque vendredi soir est un plaisir plus intense, plus bouillonnant en vous, car le téléphone ne suffisait pas, l'internet n'existait pas. Je montais quatre à quatre vers son parfum, en tenant la rampe de bois verni, huilé de cire, en passant par les parfums de cuisine de chaque étage, asiatique au troisème, rôti de veau au cinquième, et enfin là sa porte dans un recoin de couloir. Le craquement du bois, son parfum arrivant à moi dans l'ouverture douce de cette porte, dernier rempart entre elle et moi.

Amoureux, le week-end était repas, ballade, parfois shopping, de longues discussions, des silences aussi, des vêtements froissés aussi. Soleil ou pluie le week-end était millimétré par le temps, celui qu'il restait avant de repartir. Loin pour le travail, en province.

Et là le dimanche soir, soudain, c'était descendre à la mine, un goufre que cet escalier, dans le noir, vers le bas, vers le froid l'hiver, sans se retourner sinon sur des larmes. Chaque semaine, je souffrais, inconditionnellement, nous souffrions de cette rupture, de nos chairs séparées.

Alors parfois à mi-chemin, je reprenais l'autre sens, je frappais pour dormir une nuit de plus avec elle, des minutes glanées comme une gourmandise, juste pour rester coincé, blotti l'un contre l'autre sous la couette, près de son pull soyeux, ou de sa chemise de nuit en satin. Etre avec elle, dans son parfum, encore quelques heures.

Mais au matin, il fallait ne plus réfléchir, dans le noir, dans la nuit, partir ...

Partir de bon matin ... en rêvant à elle. 

Elle était belle ce soir, elle voulait plaîre avec cette nouvelle robe, rachetée à une amie. tombant impeccablement sur ses hanches, elle s'était glissé dedans pour faire éclater sa joie decvant son miroir, en regardant ses épaules doucement hâlées. Le crémeux du tissu sur sa peau, ses courbes. Elle était arrivé chez des amis, des connaissances mais aussi des inconnues. Un cocktail, un repas assis, des sourires et ce téléphone qui vibrait depuis peu trop souvent. Elle avait ouvert son minuscule sac argenté, regardé ses messages, un numéro inconnu, qui lui laisait des messages depuis deux heures déjà. Dans un coin de salon, en s'excusant, elle a écouté, s'est effondré, il s'était suicidé. Lui ! L'hopîtal le maintenait dans le coma, la lettre trouvée par les pompiers donnait son numéro. 

En un saut elle avait quitté sa bulle, pour être là, près de lui, près de cette homme, derrière des murs. La souffrance l'avait prise, des douleurs si violentes, si contrastées dans sa robe de nymphe. Aux urgences, au milieu de toutes les couches sociales, de toutes les tenues, de toutes les douleurs et maladies. Le médecin était là, parlant sagement, puis accompagné d'un psychologue interne, pour sa santé. Elle ne comprenait pas, elle l'avait oublié, plutôt elle s'était éloigné car lui se perdait, une lente plongée. Celle que l'on fait en apnée, sans record, qui vous emporte vers le fond, insieusement, contre soi-même. Ronger par ses douleurs et ses contradictions, il avait sombré, il s'était noyé en lui. 

Les heures ont passé, sur cette chaise en plastique, face à cette machine à café cassée, dans un silence de nuit d'hopîtal, bruyant aux passages des médecins, ou des hurlements de malades. Que devait-elle faire ? elle avait demandé, ils l'avaient regardé, conseillé à demis mots.

Rentrer pour s'éloigner de lui ?

Rester pour être près de lui ?

Etranges questions, aucune réponse, aucun sens, sauf une blessure ouverte sous ce fourreau de mousseline. Elle ne pensait plus, sa tête explosait.

"Vous devriez rentrer chez vous, voulez vous être accompagner ?"

Elle était partie, perdue en suivant un chemin qui l'amenait chez elle.

Lasse, effondrée, dans ce fauteuil.

Pourquoi ?

Nylonement

Vendredi, comme chaque semaine, je reçois, j'achète mes magazines féminins, mes préférés et les autres, le plaisir des couvertures, les suprises intérieures en feuilletant rapidement devant le rayon. Certes je suis le seul homme ici, dans ce coin, et je plonge dans les pages, entre mode d'été, quelques encarts sur les indiscrétions, celles d'un ventre qui s'arrondit sans le dire, sur toutes les folies de Cannes la semaine passé, les robes et les marches. J'escalade comme chaque année par les thèmes de saison, l'été approche, la météo nous dit même qu'il est déjà là, les régimes et l'épilation entre autres détails pour avoir un corps de rêve sur la plage.

Quelle plage d'ailleurs ?

Je feuillette, je passe sur les publicités pour le divin Oenobiol, pour des bronzages par l'intérieur, pour des crèmes qui vous redonnent vos vingt ans dès vingt-un ans et jusqu'à soixante-dix ans. Sans parler du miroir de vos yeux, et du psy plus utile à certaines. D'autres pages, de rares articles, beaucoup de publicités.

Voilà la page, les pages, indispensables aux hommes, oui les lecteurs confidentiels, qui négligeamment lisent sur la table du salon, ou jettent un oeil sur votre transat, sur votre ELLE, votre COSMO, votre BE, les autres. Rapidement ou en agent secret, dans les toilettes, oui ce lieu mystérieux où les hommes restent coincés des longues minutes, entre besoin pressant et odeurs ... mais toujours avec de la lecture, la vôtre. Mais ne rien dire, il ne faut pas perdre de masculinité en avouant ce doux plaisir ou simplement cette curiosité. 

Oui là est le sujet, l'épilation féminine, une quête des énigmes féminines pour tant d'hommes, comme les règles, comme les si nombreuses crèmes de jour et de nuit, et l'orgasme vu et par, pour eux, pour elles. La liste du monde esotérique des femmes leur échappent, ils succombent à la connaissance du graal, car la réponse est forcément là, dans leurs bibles féminines, les magazines.

L'épilation du corps féminin, oh surprise, elles ont des poils partout, enfin suivant les générations, les grand-mères, maman, leur femme, leurs filles, les collègues, les amies. Là et là, non ! ais-ce possible ? Sous les bras, non, comme sur ces photos d'un vieux numéro de LUI retrouvé dans l'enfance, dans le grenier de Papy. Les femmes étaient poilues, partout, quelle découverte alors ! Sous les bras, les aisselles, et ailleurs. La moustache, ah ? puis les jambes, car soudainement on avait oublié les yétis, les copines d'école qui avaient chacune une éducation différente, des origines différentes, des chaussettes hautes à l'époque, et parfois des jambes lisses, parfois pas du tout. Eveil de l'adolescence, des peurs ou des souvenirs devenus plaisirs. 

Mais maintenant le standard, est expliqué en long et en large, avec toutes les jambes, toutes les peaux, tous les soleils, pardon toutes les crèmes, et quelques conseils de mode. Epilez et Vivez libres avec vos jambes. Toutes les techniques sont récapitulées, avec les nouvelles de l'année, les prix, les tests, les résultats. Bilan : toutes les journalistes ont des jambes impeccables dès cette saison après tant d'essais de rasoirs, d'épilateurs, de laser, de crèmes, de pince à épiler. L'imaginaire des hommes, mesdames, en prend un coup, car on ressent plus la douleur que le plaisir de passer la main sur vos cuisses, vos mollets.

Une dernière étape attend pourtant le mâle amoureux, la page sur l'épilation intime, la vallée des délices, celle des rêve. Ici on rentre dans les détails, les témoignages, les indiscrétions, de bon ou mauvais goût. Tout sur les formes, les tendances, oui le retour du poil, mais aussi l'influence des vidéos, la culture hygièniste, les jeunes et les moins jeunes. Chacune donne son point de vue, le fait pour elle-même ou pour lui, pour elle, pour l'autre. Ticket de métro, terme très relatif à l'heure de la carte navigo (pour information anecdotique, bien plus large), le "i", le "v", les variantes de saison, comme le coeur pour la st valentin, les teintures (oui, cela existe), la forêt vierge (sans tarzan) dans la vallée, ou la déforestation totale, l'intégrale brésilienne.

Après cette lecture, vous aime-t-il encore ? oui. Différemment ? oui !

Car au-delà de la beauté du poil ou du sans poil, il y a les douleurs et les techniques, l'entretien, la repousse. Mais surtout il y a une approche de l'intime, de cette porte, de ce jardin d'eden avant votre paradis personnel. C'est si proche de vous, que cela pourrait être en vous, comme votre coeur, ses palpitations. Choisir mais ne pas suivre la mode, car finalement c'est pour vous, c'est vous.

Il manque la débat, déjà lu, entre la vision féminisme de la valeur de son corps, et l'histoire revue par une sociologue qui démontre des liens entre les poils et nos sociétés dans le temps. Faites votre choix, moi j'ai fait le mien. Celui d'apprécier la féminité, avec un jardin où le gazon, est lisse comme celui d'un superbe green de golf.

Promis la semaine prochaine, je ne lis plus que les pages mode et cuisine. Tant de détails sur votre mise en beauté est presque effrayant, fantastique, mystique, votre jardin secret. 
Que la féminité reste votre alchimie personnelle, celle de vos choix.

Dita von Teese, notre pin-up planétaire a décidé de voguer vers vous. 

Dans une ambiance de fête à Cannes, elle est l'élégance des belles qui monteront, qui ont montées les marches cette semaine sous le soleil, sous les applaudissements du public et les gémissements des photographes.

Elle est à Paris, à Londres, en Californie, ou ailleurs, elle est une femme en totale sophistication. 

Tapis rouge ou pas, marches à descendre pour un spectacle aux folies bergères, à monter vers le firmament des égos d'actrices, de réalisateurs connus et inconnus, ce ciel trouble.

Elle a capté les bijoux des grands joailliers, elle tourne la tête, vers vous, pour attiser votre regard, une lumière, un cliché.

Une main, du vernis rouge, un maquillage parfait, un gris argenté, de longs cils.

Miss Dita a enfilé une robe, pour elle, pour promener sa sensualité, pour aérer ses esprits. Un chauffeur l'attendra, il a une vieille buick, et de la musique rétro. Il connait la route sinueuse de toutes ses courbes, pardon vers la tapis rouge.

Miss Dita sortira, se lovera en dehors de cette belle américaine, pour monter les marches, celle d'un restaurant à Deauville, oui Cannes est trop loin, trop bruyant, trop surfait. Elle est attendu avec des bulles de champagne, une flûte aussi gracieuse que sa cambrure, et ses hanches.

Elle s'envole avec ses plumes.

Bon début de week-end

Nylonement

Elle attendait comme moi, ce train sur le quai après avoir cheminé entre les travaux de cette gare, les bruits, les annonces et le panneau d'affichage vide en face de la ligne qui nous intéressait. Encore un train en retard, une fois de plus. Puis était venu le temps d'un quai avec son numéro apparent, mais point de TGV en stationnement, juste le vide face aux rails qui partiaent loin, vers le soleil. 

Enfin il se garait, nous grimpions à nos place respectives, en contorsionnant nos valises, je l'aidais à placer la sienne sur l'étagère du haut. Un sourire et un merci, nous étions assis dans un carré de places. Elle côté fenêtre, en talons noirs, en collants noirs malgré le printemps, une jupe crayon, simple et élégante, une pull-gilet-chemisier, tout à la fois. Oui ces nouveautés qui vous font porter des pulls fins en laine légère, comme un gilet ouvert, tant l'échancrure est profonde, mais pour suaver l'honneur, ou renforcer la féminité, avec un bord de dentelle blanche, style broderie anglaise, comme un chemisier glissé en dessous. Justement dessous, elle avait libéré un body en dentelle, si typique, vu dans toutes les publicités ETAM, ce body turquoise conçu par Natalia Vodianova. Dentelle fine et couleur tranchée.

Un bruit sourd, une son vibrant.

Un téléphone qui sonne, nous sommes deux, aussi étrangement que cela soit malgré le retard.

Elle attrape son sac sur le siège adjacent. Elle l'ouvre et sombre dans le moment de grâce de toutes les femmes. Comme un geste pour remettre une mèche de cheveux. Ce geste là est uniquement féminin, le sac, la besace de cuir patiné, et une main, puis deux mains qui cherchent à l'intérieur.

Le son s'amplifie, une musique moderne et déstructurée, conçue par des musicologues chevelus et informaticiens d'un opérateur symphonique, pardon informatique.

Elle cherchait maintenant elle fouille, elle creuse dans les calepins, sort un bout de magazine déchiré, un article sur  Abercrombie&Fitch, des mouchoirs propres et un sale, une bouche d'enfant avec nutella dirait Sherlock Holmes, deux tubes de rouge à lèvres, signe de belle féminité, d'ailleurs elle porte des lèvres orange. D'autres affaires, je regarde, en sortant mon magazine, un livre et mon pc portable. Elle se tourne, je lui souris. Elle constate l'étendue du bazar, des mille et unes petits choses de sa féminité, éparpillés, çà et là. Elle rit.

"Il rappellera" dis-je avec un autre sourire.

Elle sort enfin son Samsung jouant à cache-cache. Elle rit.

Nylonement

Le printemps et le soleil suffiront ils à vous donner un moral pour courir au boulot, derrière vos bureaux, auprès de vos clients, après vos fournisseurs ?

Alors un stimulant pour la machine à café, un sujet différent du foot pous les uns, et des frasques politiques pour les autres. Vous pouvez évoquer avec justesse l'oubli de l'aide des sinistrés japonais, ou comment les aider via  l'association Kibô !

Mais je vous offre sur un plateau, la belle Dita Von Teese, icône du burlesque, star de l'effeuillage maîtrisé, vivant entre Paris et Los Angeles, chuchotant quelques mots de français lors des essayages chez Elie Saab. Voilà votre rayon de soleil, il est habillé de bleu pâle, d'un plissé qui me rappelle les folies de la haute couture par Mme GRES (actuellement sublissime exposition de ses robes au musée Bourdelle à Paris). Et vos rêves diront qu'elle portait des bas couleur blush, avec couture noire, ses préférés de chez Agent Provocateur, avec ses louboutin.

Bonne journée.

Nylonement