Le mois d'octobre se finit aujourd'hui, mais le message d'OCTOBRE ROSE se poursuit toute l'année, tous les jours, tous les mois, et malheureusement tous les ans.

N'oubliez pas de vous faire suivre pour une simple prévention, car une simple boules peut-être un kyste anodin, un nodule sans importance ou un début de maladie. Si vous avez des antécédents familiaux, redoublez de vigilance, sans en faire une psychose, juste prenez soin de votre santé, de vos seins, de votre féminité, mais d'autres parties de votre corps tout autant.

www.cancerdusein.org

Cette maladie touche nos proches, nos mères, nos filles, nos voisines, nos amies et nos collègues. Si nous ne sommes pas médecins, nous pouvons être là pour écouter, pour aider, pour tendre une épaule pour laisser les larmes, les douleurs, les doutes sortir de l'autre. Sachez aussi que les traitements actuels semblent souvent être la solution, le moment magique où l'on met un pansement sur un genou écorché avec un bisous, et hop plus rien. Non car les effets secondaires de la chimio par exemple sont souvent plus douloureux que la maladie, alors là encore, restez présentes.

Et si comme nous tous, vous ne trouvez pas les mots pour l'accompagner, pour la réconforter, tendez à nouveau votre épaule, câlinez cette personne qui vous est chère.

Embrassez, écoutez, divertissez, soignez !

Aimez !

Nylonement

Si je devais être jury d'un des nombreux prix littéraires de cette rentrée, je serai probablement en train de suivre la tendance MODERNE, qui me ferait picorer un résumé d'un livre, sur une tablette aux reflets désagréables. Pire encore je pourrai le lire sur mon téléphone portable (pourquoi lire facile en grand format quand je peux financer le futur chalet à la montagne de mon ophthalmologiste) Et ensuite accepter d'être soudoyé par les trois grandes maison d'édition française pour donner un avis très favorable à un livre écrit par un service marketing.

J'aime la modernité et le capitalisme roi, surtout quand mon contrôleur de gestion croit trouver dans les tableaux excel, le recette d'un bon livre (oui celui qui se vend, non pas celui qui vous emporte dans un voyage intérieur).

Surprises de cela ? Vous voulez la recette ?

Prenez un auteur ou une écrivaine qui a connu la gloire, ou mieux encore un animateur de télé, si possible de la télévision publique, nourri de nos impôts,

Ajoutez des mots clefs,

Cachez sous le nappage, deux ou trois auteurs, dits "nègres" qui feront l'histoire, interpréteront ou non les propos de la personne notée sur la couverture,

Faites revenir à feu doux, pardon, relire après tout,

Corrigez les fotes d'auretograffes,

Amenez alors un bon photographe pour la couverture,

Ajoutez des larmes et de l'émotion, un frère caché, une mère malade dans la bio,

Quelques pincées d'amour de la littérature par le vrai-faux auteur,

En citant des maximes et d'autres aphorismes des plus grands,

Mettez le feu plus fort avec des interviews chez les copains de la télé,

Toujours avec le moment émotion "j'ai souffert dans mon enfance",

Puis servez avec un service marketing qui inonde votre livre ici et là,

Avec des affiches sur le nouvel auteur derrière la vedette,

Ou le nouveau livre de votre écrivain préféré (on décide pour vous).

Au final, c'est entre 20.000 et 300.000 exemplaires assurés par un public qui ne lit que peu, ou entre deux bières à la plage, donc il faudra attendre l'été sous la pile de Voici ou de l'Equipe. Des mots, mais pas de roman, pas de réelles envolées lyriques, ni même un bon polar grisant.

Du vide !

Non, j'aime les mots, les auteurs, les femmes et les hommes, d'aujourd'hui ou d'hier qui défendent les idées, nous emportent dans des rêves. J'aime les exercices de style, les silhouettes féminines et tous les voyages qui font et défont les mots mais donnent des phrases et vous emmènent ici sur ce blog, ailleurs dans des livres. 

Des livres papier, car ils ont une âme en plus, un instinct de transmission, entre amies ou générations.

Lisez un bon livre, éteignez la télé !

Nylonement

OCTOBRE ROSE

Luttons contre le cancer du sein

Aidons et soutenons nos proches, amies, collègues malades

www.cancerdusein.org

Parfois quand j'ouvre les pages de mode des magazines féminins, je suis surpris soit par les choix de la styliste, soit par l'interprétation du photographe. Car en cette belle époque où une des tendances est le retour du décadent grunge informe des années 90, je suis stupéfait. Rien si ce n'est des cheveux gras, des maquillages improbables autant que les jeans troués à 500euros pièce, des baskets moches, et une démarche de fin d'apocalypse après biture prononcée la veille.

Je tourne les pages, non pas en quête de ma version de féminité, ni de l'ultra-glamour mais de simples beautés propres à chaque nouvelle mode, des nouvelles coupes même des sculptures ou des excentricités par des couturiers géniaux et inspirés. Je veux tout cela avec une alchimie qui laisse des nouvelles pièces dans les dressings devenant des basiques, des incontournables d'une époque que l'on revoit avec bonheur dans les salons vintage. Je veux, j'exige même cette folie, car chaque designer voit en la femme, un ensemble de courbes, de tissus et de matières, d'accessoires et de coiffures, de maquillage et de rêve. Oui cette chose immonde dans le monde de la finance, de la poésie qui emporte l'imaginaire des autres, vers des valeurs immatérielles infinies, non bornées sauf par le nombre de personnes qui prennent un immense plaisir à l'aimer. Je veux du rêve.

Et là sur les pages, des mannequinsqui tirent des tronches de morts-vivants, sans vie, sans sourire, sans joie, et pourtant la mode chez certains comme Jean-paul GAULTIER , c'est la joie totale. Plus encore, mais c'est une question de goût, le tourbillon vrillé des imprimés en total look, des pieds à la tête, avec ce photographe qui pousse le vice de les faire poser devant les anciens papiers-peints de tante gilberte, des purs vintage années 70. Le caméléon dans mes yeux est mort d'apoplexie.

Alors la mode, c'est quoi en 2013 ? En lisant avec un mois de retard les magazines "special mode" (oui j'aime les couvertures moins fraîches, les informations un peu frelatées, le recul sur une vie qui va trop vite), je peux voir le pire, le meilleur en plus faible proportion, et des moments tristes. Alors je regarde aussi les publicités, me rappelant que peut-être Karl est un peu essouflé depuis trois saisons, que son oeil s'aigrit comme lui, sentant les jeunes génies plus simples et plus aériens que lui. Ah là de belles bottes de cuir noir, de belles longueurs de robes, des silhouettes féminines,  des shorts, des bijoux et des sacs à main.

Je suis rassuré, le beau existe encore et à tous les prix.

Ainsi je pourrais revenir demain pour d'autres portraits de femme et de féminité.

Nylonement

OCTOBRE ROSE

Luttons contre le cancer du sein

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Vous avez déjà écouté et lu mon article parlant du groupe SECOND EARTH, un coup de coeur pour la musique, en particulier pour le jazz ici en balade et voyage avec des ryhtmes indiens ou arabes, des envolées qui calment les oreilles, et sont idéales pendant une lecture littéraire.

Un quartet de musiciens animés par les notes, par les impros comme par des rythmiques ciselées, si vous n'avez pas encore succombé, alors allez acheter ce CD pour vous, et pour des amis amateurs de jazz. Il y a même un second pressage, face au succès, et en préparation des fêtes de fin d'année : Achetez pour vous ou un(e) ami(e)

www.kisskissbankbank.com/fr/projects/2eme-tirage-du-cd-beyond-yeeaah

Le concert parisien fût un petit bonheur, entre amateurs et amatrices de musique dans un cadre simple et authetntique du Café Musical des 3 Arts à Paris20e.

Souscrivez, et vous aurez du bonheur jazzy.

Merci à la manager et relations médias, KATZ, pour son enthousiasme !

Nylonement

Vous auriez pu avoir comme titre, en version anglaise "streetstyle", mais au-delà d'un instagram flou ou d'une simple photo, rien ne vaut la vie. Et pour mieux la traduire, le mouvement, les pas en avant, la marche, les arrêts, les discussions au téléphone sous le soleil ou avec la venue de quelques gouttes, alors quelques sauts de cabris vers un porche pour s'abriter.

Non, la mode est bien plus qu'une série figée de femmes et de modeuses qui essayent de combiner les pièces les plus hype du moment pour être immortaliser pour deux secondes de partage, dans la futilité de notre époque. Alors oui, un grand OUI à la mode quand elle devient votre signature, votre identité visuelle, votre corps en mouvement.

Ainsi vous marchez dans la rue, des regards vous suivent pour votre sac à main si joli, venant d'une friperie, ou d'un grand maroquinier, mais aussi pour votre trench, ou votre manteau tout chaud fini de fausse fourrure, si doux à nos yeux. Vous êtes là avec votre écharpe, ne sachant plus si il fera beau ou froid, galopant vers votre travail, avec vos enfants. Toujours pimpante, ou simplement sereine dans cette mode, dans ce jean ou dans cette robe. 

Là un passage piéton, votre défilé face aux regards des automobilistes, une séquence beauté pour vos gambettes, vos talons ou vos ballerines, vous volez sur le podium situé entre deux feux. Vert pour vous, votre silhouette chaloupe, votre sourire va avec les mots que vous échangez avec votre amoureux, votre compagne, vos amies. Modèle pour quelques secondes, totalement libres de votre stature, vous êtes Femme.

En couleur ou en noir et blanc, simplement arrivée sur le trottoir, vous reprenez votre vie, certaines apprécient votre tenue, d'autres la trouvent décalées, mais chacune a son jugement, pioche une future idée, jalouse parfois un peu votre sac à main, si joli. Ou vos bottes peut-être car les jambes donnent l'allure d'une femme.

Alors légère en ballerines, hautaine avec des belles cuissardes de cuir, executive woman avec des bottes bien taillées, féminine avec ces talons fins et votre démarche aérienne, simplement vous avec vos chaussures du jour.

Nylonement

OCTOBRE ROSE

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Marcher, partir sous la pluie, courir entre les gouttes, ou comme moi, flâner doucement de vitrines en vitrines pour voir la foule disparaître, happée par le métro, avalée par le macadam ou par des taxis magiques.

J'aime la pluie, sans trop savoir pourquoi mais j'aime les odeurs qui se dégagent, l'humidité soudaine, le bruit qui change, tous mes sens aux aguêts. J'aime le vent, les petits gouttes qui marquent en éclaireurs le chemin à suivre pour le nuage, au-dessus de la rue, tournez à droite, puis suivre l'avenue jusqu'à la gare. Le GPS s'amuse de ces rafales inorganisées, moi, je suis mon parapluie, et j'observe les autres. Contemplatif et plus encore esthète, j'aime les saisons avec leurs symphonies de couleurs, de changements de météo, avec l'eau qui tombe du ciel, un miracle renouvelé.

Là, assis sur un banc, à l'abri, mais avec mon parapluie ouvert, une double carapace, je regarde ce flot, je peux attendre, car ce soir, c'est notre fête entre copines, c'est notre moment de relâche, sans mari, copain ou enfants. Elles seront là bientôt pour aller dîner, parlant de tout, de mode, de chaussures comme d'une cause primordiale de l'avenir de l'humanité, réigolant de rien, oubliant les titres du 20h dans les limbes stériles de la politique pour plutôt partager leurs expériences associatives, leurs aides et autres bonnes idées pleines de bon sens. Citoyennes, engagées, volontaires, elles sont actives comme moi.

Femmes, totalement femmes et responsables, elles dévorent leurs vies à pleines dents, entre famille et amitié, entre boulot et soirées tranquilles, entre sport et courses ménagères. Toutes elles seront là, avec leurs bottes, si je fais un pari, avec ce temps, pour fêter dignement toutes promotions, tout service rendu à l'une ou l'autre, pour simplement célébrer le partage avec les autres. 

J'aime cette pluie, car après nous serons au sec, avec tant de sourires, que le nuage partira ailleurs, dans la pénombre de la nuit naissante.

Nylonement

OCTOBRE ROSE

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Ce matin, encore un début de journée avec un souffle froid dans la chambre. Je me lève, je vais réveiller mes deux enfants, mes deux adoslescents qui ronchonnent sous leur couette et vont mettre près de vingt minutes à émerger.

Douche, froide, puis tiède, puis chaude, doucement je ressens la température réelle, anesthésiée par la vie depuis des mois, depuis de si longs mois. Ce matin, petit-déjeuner, j'accompagnerai les enfants, je les laisserai au coin de la rue, vers le collègue et le lycée, ils sont grands. D'ailleurs ils tiennent le coup, sans marquer de faiblesse, sauf peut-être l'autre soir, devant la télé, tous les trois dans le canapé, serrés comme une famille, pour un câlin, pour un coup de blues léger en regardant le concert d'un chanteur, le préféré de leur père.

Soudain ils passent, viennent se doucher pendant que je me maquille, pendant que je m'habille, toute la journée commence. Froid ici, un collant, une robe, une écharpe pour moi. Leurs grognements sous l'eau, savons et parfums, tee-shirts et jeans pour les deux, une tenue adéquate pour leurs cours, leurs anonymats dans leurs tribus de copains et copines. Tiens d'ailleurs entre deux tartines de Nutella, je découvre que deux copines dorment ici demain soir, une invitation, un sourire, un repas adapté. Ils sont heureux de cette facilité, de cette vie entre amour et amitié, entre mon coeur qui bat pour eux, leurs profondes enveis de rester des enfants de leur super-maman.

Aujourd'hui, je les laisserai mais pas pour aller au boulot, mais pour m'arrêter sur le parking du stade. Là en longeant le trottoir entre deux haies de roses, toujours en fleurs, je pousserai la grille en fer, froide, dans un grincement frois lui-aussi. Des tombes, des petits cailloux, mes talons, ma tenue élégante, un manteau jaune, tout cela, c'est pour lui, car il m'adorait ainsi, me serrait fort dans ses bras, m'embrassait.

Mais un jour, un camion, une autre voiture folle, et lui dans l'ambulance, un coup de fil, un coma, des nouvelles affolantes, une journée impossible, une vie, une fin de vie. Veuve je suis, et là devant sa tombe, je pleure, je ne peux retenir cette force. Cette dignité qui serait plus belle, plus noble, mais je lâche tout ce que je retiens durant les autres jours, les semaines, les mois. Je suis devenu un parent solo de force, contrainte d'aimer deux fois mes enfants. Là je pleure car cet homme, ce mari, il me manque, je le voudrais juste là, près de moi, devant d'autres tombes, sa main sur mon épaule. Le sentir. L'aimer.

La vie est ainsi faite, je lutte, je pleure encore, je souris aussi de ma tenue, pour lui, pensant qu'il me verra toujours aussi belle. J'enrage de cette injustice, mais je pleure aussi de ce manque. Alors à reculons, sans voir, les premières fleurs de la Toussaint, ici et là, je repars en lui faisant un dernier signe, comme un aurevoir, comme pour le revoir bientôt.

Il me manque.

Nylonement