EBLOUISSANTES créatures, sur la scène emblématique des Folies Bergère à Paris, nous avons pu découvrir le show sur la vie de Jean-Paul Gaultier,.Ses amours, sa grand-mère, son ours en peluche, des premières créations, sa mode sans limites.

Une plongée totale, une longue apnée dans son univers car il y a les premiers pas d'un jeune garçon qui regarde les courbes des femmes avec lucidité, créativité et déjà un peu de folie. Puis l'envolée délicate et déjantée à la fois dans les années 80-90 avec la musique, les rencontres, les couleurs et surtout les matières, car la mode était le moyen au-delà des simples coups de crayon sur une feuille, il voulait l'exprimer en trois dimensions. Les corps, féminins surtout mais aussi masculins, les classiques, comme la marinière, mais surtout les révolutions des coupes et des jeux de dessus-dessous.

Jean-Paul Gaultier vous invite dans un tourbillon de danse et de musiques, très new wave, très intense, avec des défilés, des jeux de lumières sur un mannequin en rollers, avec parfois la voix chaude d'une chanteuse. Chacun des danseurs, des danseuses évoluent dans son monde en interprétant  des tableaux renforcés par des vidéos, par des dizaines et des dizaines de tenues. 

Que de beautés multiples dans cet univers devenu show, dans la traversée de London pop, des punks rebelles, des années Palace, des premiers défilés décriés et des suivants encensés, vous feuilletez sa vie,son génie avec ses oeuvres et surtout sa vision souriante de la mode.

Que de beautés si différentes, femmes et hommes, des vêtements partagés, des modèles longilignes avec des jambes sublimées par des bas nylon, des fesses bien rondes, des seins de tous bonnets, des peaux dans leur totale authenticité !

Car ce spectacle, imparfait aux yeux de certains, inaugure pour la première fois, donc en prenant le risque d'être incompris, donne une nouvelle dimension aux défilés de mode via une biographie vivante d'un génie amoureux des autres.

Oui, vous voyez ici l'incarnation d'une valeur forte : la LIBERTE !

Merci Monsieur Gaultier car j'ai eu des larmes douces de bonheur en regardant les comédiens-danseurs, en écoutant des titres nostalgiques de ma jeunesse. Que de plaisirs ressentis !

Alors venez nombreux dans la salle mythique des Folies Bergère parfumée avec les parfums de Jean-Paul Gaultier, posez devant l'affiche, buvez un verre servie par un barman à marinière, découvrez des corsets magiques, de la mode, de la féminité à la folie. Puis installez-vous dans un fauteuil et plongez dans son monde !

JEAN PAUL GAULTIER

FASHION FREAK SHOW

aux Folies Bergère

www.foliesbergere.com/fr/node/1107

Eblouissant !

Ce livre est un cocktail instable, à boire avec passion, voire une immense gourmandise, sans limites dans un grand verre. Certains même le boiront dans un vase pour décupler les effets romanesques, les folies pétillantes en version XL de cet essai, pour croquer les bulles de ce conte moderne.

Alors les bons ingrédients pour le réussir, pour le lire :

- Deux doses de monstre qui dévore les livres,

- Un zeste de mélancolie,

- Un nuage léger de grisailles de matin frais,

- Un doigt de sucre appelé "amour",

- Selon votre goût, vous pourrez ajouter un glaçon de mystère,

- Deux olives dans votre shaker, avec la malice des voyelles et consonnes lues à haute voix.

Dégustez ce bonheur simple !

Partagez ce livre.

LE LISEUR DU 6h27

par Jean-Paul DIDIERLAURENT

Nylonement

Ouvrir ce manteau long, ce vêtement d'automne indispensable avec ce vent installé depuis plusieurs jours, soufflant feuilles rousses et papiers gras dans les rues, soulevant les jupes, glaçant les gambettes. Mais là dans cet atelier, pas de sensations de froid, plutôt une chaleur rassurante, comme sa voix. Car c'est bien au-delà d'un défi que je m'étais lancé, je voulais retrouver un sens avec moi-même, une conscience visuelle avec mon corps. Ma psy m'avait conseillé cela avec un sourire, comme une suggestion d'amie, pour se détendre sans vraiment y croire, mais en touchant là où il fallait. J'avais cogité sagement, pas tout de suite, mais l'idée s'était renforcé un soir, sous la pluie, en regardant les vitrines, et puis soudain ce miroir, moi, mon image, parmi les mannequins, parmi les photos des autres corps, au milieu des publicités.

Aucune envie d'être ces femmes là, ces mannequins sans formes, sans réelle féminité, victimes d'un jeunisme répandu sans limites, parfois à contre-sens du produit vanté. Une crème anti-âge pour les quadras et quinquas, mais idéalisé sous les traits vides, fades et lisses d'une jeunette hybride, déconnectée de notre réalité, du moins de la mienne. Alors en riant, j'avais fouiné sur le net ce soir-là pour comprendre les possibilités de faire des photos, de devenir modèle pour une fois devant l'objectif. Pour qui ? pour moi, pour lui, pour mes enfants, pour nous en privé, pour un album ou juste des clichés numériques, avec quels droits à l'image, à la publication. J'avais pris plusieurs soirées pour m'informer sur les forums et autres réseaux sociaux, pour avoir l'avis d'amies aussi, pour entrer d'un pas léger, très prudent dans une photothérapie inavouée.

Ouvrir mon peignoir devant lui. J'avais contacté plusieurs photographes, les offres étaient nombreuses, le choix entre portrait et boudoir me titillaient déjà. Alors d'autres questions ont trouvé des réponses, avec des instants de doutes, mais toujours cette envie, sans aucun renoncement, j'en avais envie pour moi. Pour me réapproprier mon corps. Certes imparfait quand aux critères nombreux délivrés par les médias, mais je ne visais ni la couverture des magazines féminins, ni même les pages intérieures. Juste une série pour moi. Dans les books, sur les sites de photographes j'avais pu voir des femmes, comme moi, singulières, vraies, authentiques avec leurs tailles, leurs formes, leurs défauts mais aussi et surtout leurs qualités. Des séries avant-après où elles étaient sublimées par le travail de la maquilleuse, de la coiffeuse mais principalement par le regard du photographe. Des yeux sur elles, toujours bien réelles, mais resplendissantes, sur moi.

J'avais posé mon sac, une amie m'avait accompagnée pour cette première fois, par sécurité et par curiosité aussi. Nous avons discuté encore avec lui, de son style, de ses clichés vus sur le net, de mes attentes ensuite. Et puis très vite, nous avons choisi une tenue, un chemisier, une robe, des escarpins, des talons fins que je ne mets pas assez dans la vie courante et que j'adore pour élever ma silhouette, pour signer ma féminité. Un brin de lingerie, nous avons ri, choisi et essayé, je me suis changée tout naturellement.

Et devant lui, j'ai délivré l'image que je pensais être. Je me suis lâché doucement, plus exactement la deuxième fois, pour le deuxième série. Car entre temps j'ai vu, décortiqué, critiqué et finalement tant aimé me voir. Avec l'envie d'encore m'ouvrir à son regard complice, qui devenait le mien ensuite en regardant les clichés.

Ouvrir ma vérité. J'ai pris plusieurs mois pour libérer en confiance mon corps. Car poser est un art, une science du geste naturel, voire parfait, sans heurter les proportions, les mauvaises ombres, les lumières trop directes, les rondeurs trop présentes, les bras et les mains encombrantes. J'ai observé d'autres modèles lors d'une séance où j'étais venue en avance. Comprenant mes erreurs, réalisant ma féminité avec ce corps enfin délivré. Avec ses défauts, mais aussi avec tant d'atouts. D'ailleurs j'ai fini par les montrer à une amie, à une autre, elles ont crié de bonheur, face à cette autre femme, qu'elle voyait rayonnante. Moi, réellement moi.

Ouvrir cette album, ce soir pour lui montrer enfin ces autres facettes que je cache trop souvent. En scrutant ses yeux émerveillés, avec un début de larmes de bonheur. Car lui connaît de ses mains, de son amour, de notre vérité, mon corps mais lui aussi surprend ces instants figés dans une beauté qu'il a déjà vu, sans pouvoir trouver les mots, sans pouvoir me convaincre de ma réalité. J'ai adoré ce jeu de miroirs, et maintenant j'en veux encore.

" Briller de mille feux, dans ses yeux,

juste en croyant en moi. "

Nylonement

"Je n'ai jamais rien vu dans ses yeux. Surtout pas son amour !" 

Marie, ma meilleure amie, venait de venir sonner, quelques minutes plus tôt à la porte de mon appartement, sans prévenir, en cette fin de journée, perdue. Derrière ma porte, à peine rentrée de mon boulot, de ces réunions sans fin et sans réels objectifs clairs, avec encore quelques courses pour remplir le frigo vide, je venais de poser des fruits dans un joli compotier ancien sur la table. Une grappe de raisins, du chasselas de Moissac bien doré, croquant et sucré, je rêvais d'un thé et d'un temps de repos, de détente précisément. Et cette sonnette, cette amie désespérée derrière ma porte. J'avais ouvert pour la laisser entrer, croyant avoir une visite surprise pleine de belle énergie, mais c'était une source infinie de larmes qui dévalait sur mon sofa.

Elle avait vaguement délaissée son trench trempé par cette nouvelle pluie d'automne, en venant depuis le métro, sans parapluie, sans cohérence, son sac abandonné dans l'entrée, elle voulait tout me dire, elle était là perdue dans mon salon. Ses propos étaient confus, elle s'excusait d'être venue, sans savoir où aller, sans savoir pourquoi elle était là, roulée en boules sur mon canapé, près de moi. Nous nous connaissions depuis des années, pas des copines d'université mais durant nos premiers stages, nous avions suivi les mêmes aléas de boulots instables, mal payés, sans intérêts ou grisants mais avec des heures impossibles, on avait sué ensemble, ri le plus souvent de cette situation bancale, ri de tout, ri de nous au final. Elle avait pris ses marques ensuite dans une société de communication, commerciale souriante, généreuse avec son équipe, toujours ouverte aux idées les plus folles pour satisfaire les besoins de publicité ou de simples brochures vers les clients. J'avais bifurqué vers le juridique de ce même métier, alors sans être concurrentes, ni dans la même structure, nous avions gardé des contacts pro et surtout amicaux. Nos envies de boulot avaient laissé place  à nos aventures pour des weekends de dernière minute à Deauville, à Bordeaux ou dans un spa déniché avec d'autres copines. Puis les amours avaient soudé des couples, des enfants en cours ou déjà en marche vers la maternelle. Nous étions encore célibataires, du moins entre deux histoires de prince charmant. 

Elle avait croisé Jules, un beau brun sportif glissé dans un polo rayé sous un costume bien coupé, lors du mariage d'une amie commune. La plage, les soirées, les terrasses et les repas sympathiques, les saisons se suivaient depuis bientôt deux ans. Ils venaient parfois à la maison avec d'autres amies, elle toujours souriante, sublime avec sa petite robe noire, ses fesses rondes dont elle détestait les volumes, dont il adorait les rondeurs. On rigolait, on buvait, on mangeait, on vivait pleinement ces soirées. 

Là ce soir, elle était dévasté par leur histoire, elle ne voulait pas me déranger mais nous étions si complices. On avait tout partagé depuis le temps, nos doutes, nos folies, nos secrets en partie, nos vies de mode et de boulot. Tout et rien, presque tout. Une intimité d'amies devenues si proches. Alors j'avais discrètement glissé un paquet de mouchoirs sur l'accoudoir, j'avais sorti de quoi boire sans la saouler et j'écoutais son flot de mots, ses silences, ses larmes. Après un weekend impossible à se disputer après une accumulation de petites choses, de détails qui amplifiaient leurs incompréhensions mutuelles, elle avait craqué, elle l'avait foutu dehors, ne supportant plus son individualisme, son presque nombrilisme. A cette période, elle souhaitait vivre d'autres choses, construire ensemble et là, soudainement, elle venait de découvrir un grand vide entre eux. Loin de ses envies à lui, elle voyait partir leur vie sans appartement commun, sans un lieu à eux, sans un début de cheminement vers le mariage, sans enfants, sans famille. Son modèle s'était écroulé, elle qui en rêvait enfin, la jeune femme devenant femme, se voyant épouse et mère peut-être aussi. Tout cela partait, en fait surtout semblait s'évanouir dans des sables mouvants. Sans aucune base commune.

Fini le beau gosse, celui envié par les regards des autres copines, de certaines collègues quand il passait la récupérer avant un départ pour un nième weekend de fêtes, fini ce mâle bien sous tous rapports. D'ailleurs elle venait de dérouler leurs fantaisies sexuelles sur deux ans. Sans pouvoir l'arrêter j'avais vu défiler les moments très hot collés contre le mur de l'entrée, le string envolé dans l'escalier, les corps chauds et collés par la sueur. Au final, ils étaient devenus plus classiques, plus standards, moins acrobatiques dès la fin du premier été. Beau, sportif, bien carrossé mais sans assez d'envie pour la satisfaire, sans une langue assez experte pour la faire partir dans les étoiles, sans ... je l'avais stoppé avant plus de détails d'intensité, de centimètres ou d'ardeur bien réelle. Et puis ces deux phrases, comme un couperet. Une sentence mûrie par une journée où elle n'avait fait que semblant de travailler, pour au final l'appeler pour prendre ses deux sacs, ses affaires et ses baskets multicolores. Marre du sportif, des copains et des soirées sur le terrain, pour la troisième mi-temps, pour fêter ceci ou cela en chantant. 

Et leur amour dans tout cela, je lui proposais de ne plus compter, de ne pas forcer les qualités, encore moins les défauts. Une soupe ensemble, une quiche avec une salade, un menu tout simple, toutes les deux sur le canapé, avec une belle bouteille de blanc d'Anjou, elle reprenait quelques forces. Oubliant durant quelques minutes ces moments apparemment perdus. Pour relativiser, le chemin était encore long, à peine visible derrière ses yeux gonflés de larmes séchées, toujours présentes. J'ai pu enfin parler, donner un avis modéré de tout jugement, cherchant à lui donner un peu d'espoir, pour elle, pas pour eux.

L'amour n'existe

qu'entre deux personnes qui s'aiment,

mutuellement !

Nylonement

Surréaliste ouvrage, le deuxième roman de l'auteure Marie DARRIEUSSECQ, probablement peu connu, car son sujet principal s'est consumé dans une myriades de petites molécules. 

Difficile de décrire la disparition d'un mari, peut-être parti chercher une baguette ou simplement mort, à moins que cela ne soit une fission interne avec auto-consummation. Le flou est de rigueur durant tout le livre, sans chercher à donner des réponses mais simplement des résonances intérieures, des errances nombreuses, des effusions molles vers l'espace dans un appartement un brin triste. 

Vous pourrez toutefois croire à une glorieuse évocation, à mi-chemin philosophique, de la mort et du néant. Je vous laisse juge car ce livre est à votre disposition dans une boîte à livres de région parisienne. Surréaliste disparition !

NAISSANCE  DES  FANTOMES

par Marie DARRIEUSSECQ

Nylonement

Une nouvelle semaine, avec cette fraîcheur du petit matin de septembre, un coup de vent en sortant pour aller vers le métro, ma robe ne suffit plus, un petit trench est bienvenu. J'ai suivi le chemin habituel, quatre feux tricolores, des gens pressés, des conducteurs toujours prêts à nous écraser un oeil sur leur route, un autre sur leur mobile. Je marche, je me faufile sur le trottoir, mon pass, des bips, un escalier et l'attente. Mon esprit est ailleurs, je me plonge dans un nouveau livre, chaque semaine, je voyage ailleurs, dans tous les styles en oubliant ma place assise dans les transports. Je m'évade sur une plage, dans un lieu indéfini, avec une terrasse en bois, des poissons grillés, deux amoureux en devenir. Leur romance commence, je suis leurs pas, je m'arrête sous le porche de mon immeuble de bureaux. La suite, toute à l'heure. 

Réunion commerciale du lundi matin, des chiffres, des constats, des projets perdus, un peu de pression, des conseils entre collègues, une formation prévue en octobre, des objectifs à atteindre, nous suivons les vagues d'informations positives et parfois plus corrosives. Un troisième café, direction les écrans, le téléphone, les rendez-vous pour les prochaines semaines, le tourbillon s'active, sous les premiers rayons du soleil qui lèchent les vitres. Dehors, des arbres dont les feuilles perdent leurs teintes vertes, virent au jaune, au roux et même au rouge. avant de craquer, virevolter et tomber sur le trottoir. 

Une longue journée en marquant de rares pauses pour partager un verre d'eau avec un zeste de citron, je m'égare dans le ciel sans un nuage. Je prends à peine le temps de déjeuner, une salade de riz, quelques rondelles de concombre, des tomates cerises et des olives noires, une volée de ciboulette fraîchement coupée ce matin sur mon balcon. Des réunions, des coups de fils et un rendez-vous à l'autre bout de la ville.

Métro, escaliers, je marche vers mes clients, une rapide présentation, un débat animé pas sur les prix mais plutôt sur l'agenda contraignant, sur les délais à tenir absolument. Une signature possible avant la fin de semaine, après la confirmation auprès de mon équipe technique et en fonction de leurs disponibilités. Je sors, je suis le trottoir sous le soleil doux de fin d'été. Quelques boutiques de mode, de belles robes, une écharpe tentante, un magasin bio, un de plus, une boulangerie libérant des parfums de gourmandise, je file plus loin. Une vitrine, des bouteilles, des vins corses, une palette entre vins blancs et rosés, des petits conseils de consommation, avec un plat proposé sur une petite ardoise, j'aime le concept. 

Et là dans un coin, des capsules, des bouchons, un seau et des flacons de champagne.

Je suis rentrée encore plus vite. Je lui ai envoyé un sms après une douche rapide. Un long moment de maquillage, de brossage de mes cheveux, j'ai enfilé de beaux desous, plus séduction que confort, le tout sous ma robe rouge, mon dernier coup de coeur de cet été. Ce soir, je le retrouve au Champagne Bar. Pour le plaisir !

Nylonement

Que l'été fût bon, dans un transat, sous un cerisier perdu au milieu des pommiers normands, avec des vaches à quelques mètres, j'ai lu, que dis-je dévoré cette fantaisie signée par David FOENKINOS. 

Un livre, des livres, des manuscrits, des éditeurs et au final des livres refusés. Ainsi débute ce roman, avec un voyage dans l'ouest de la France, dans un village tranquille, son église et sa boulangerie, des granits gris et quelques gouttes de pluie. Un bibliothécaire passionné décide de proposer aux écrivains malheureux, sans lecteurs car sans éditeurs, de déposer leurs "chefs d'oeuvre". Des milliers de pages oubliées, mais un jour, un livre délivre deux mystères. Une belle histoire d'amour entrelacée dans les derniers jours d'un poète russe, mais aussi sa propre histoire d'écriture.

Qui est Henri Pick ? 

Quand écrivait-il ce roman unique, dans sa pizzeria ?

Quelle vague folle va faire trembler la tour germano-pratine ?

Quels parcours de vie, ici et là ?

Le mystère Henri Pick

par David FOENKINOS

Nylonement