Ainsi elle profite du froid de l'hiver, pour aller quelques jours, retrouver le londres de ses études, des amies, devenues des intimes, des femmes dans des couples, des mamans aussi. Elle s'est offert cette pause dans un boulot excitant mais très prenant, elle veut vivre ce passé, revivre ses souvenirs du bel estabishment anglais avec ses codes et ses excentricités. C'est d'ailleurs ce côté pop qu'elle adorait à l'époque. Elle, alors étudiante, french girl sur un campus très british, avec sa mode, ses jupes en toutes saisons, ses collants chair en été, ses collants de couleur, opaques en hiver, sa cour de prétendants derrière ses talons, elle aimait cet atmosphère où rien n'était joué d'avance.

Elle a bu du champagne, elle a fait la fête, elle retourne vers ces soirées underground dans une vile pop. Sous la manche, elle pense à sa petite valise, à ces tenues de mode, à ses chaussures qu'elle a poussé dans le volume restreint. Indispensable atout de séduction, ses jambes et les bijoux associés, ses talons hauts, elle mêle envie et souvenir, s'endort.

Déjà la gare, le Londres magique avec un peu de neige, des décorations cent fois plus présente qu'à Paris, un cocon de sons, de clochettes, d'elfes peut-être, de taxi anglais, de destination dans un quartier, chez une amie. Elle se fera petite pour rentrer sous le toit, dans cette chambre de bonne prêtée par cette amie, elle ne veut pas déranger, juste partager des cadeaux français, des bulles de champagne, des sourires, des souvenirs encore.

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Ce soir, elle sortira avec une amie, devenue décoratrice d'intérieur, mais aussi fidèle étoile de la nuit anglaise. Elles seront masquées, son amie lui a élaboré un masque de princesse, un brin burlesque avec des plumetis roses, une jarretelle suspendue sur le côté droit de son visage, attrait symbolique de l'ambiance à venir.

Une soirée dans un magasin, non plus exactement sous ce lieu de vente de mode, des caves, plusieurs ambiances avec comme seul ordre "Masks obligatory, beautiful people only... ". Ainsi elle se sont habillées d'une tunique charleston droite, en soie si fluide que le soleil aurait dû apparaître en plein hiver pour les réchauffer. Elles se sont glissées dans des dessous vintage, des corsets, victoriens ou simplement actuels et si féminins, elles jouent de leurs gambettes en bas nylon, mais posés sur un collant chair ultrafin, ultrabrillant. C'est la fête, talons hauts qui claquent sur chacune des marches, des salles, de la musique classique, des buffets de sushis, des mignardises à la française servies par des comtesses sans jupes, juste en froufrous, des hommes, des costumes, des balck ties à profusion, des masques dignes du bal de Venise, des femmes, des tenues variant de la petite robe noire, en passant par des chemises longues à jabots du XVIIe avec des Valmont mangeant des marshomallows à la fontaine de chocolat. Une ambaince, non pas libertine, mais typiquement anglaise: décalée ! Ici chacun se libère de ses envies, se montre, s'exhibe un peu parfois, joue de sa beauté, de ses atouts voluptueux en haut parfois, débordant, onu en transparence, de jolies chaussures, de belles bottes, de danses électro dans une autre salle. Ici tout est vie et fête, mais avec plusieurs fêtes dans le même lieu, du chic et de la douceur sexy, du féminin et des hommes galants. Ici et là des performances de burlesque, de ole dance, des magiciens, elle rit. Elle ressent de suite la vie, sa vie estudaintine, ses soirées sans fin, ses moments de grâce, qu'elle n'a jamais retrouvé ensuite à Paris ou ailleurs, sauf un peu à Berlin. 

Elle danse, choisit en milieu de soirée de n'être plus qu'en corsets et jarretelles, elle danse encore avec tous ses inconnus, discutent avec elles, avec eux, chantent des ritournelles paillardes, puis se calme dans un coin plus classique. Elle boit, elle rit, c'est la fête.

Joyeux Noël

Nylonement

Je suis derrière ma fenêtre, je n'ai pas mis du pain sur mon balcon, mais j'ai déposé sur la petite table en bois du jardinet, des graines de tournesol. Cinq kilos de folie, un cadeau pour les oiseaux, pour ceux qui piaillent, qui chantent devant la lumière de mon salon, de l'autre côté des vitres, 'jaime observer ce ballet gravieux et cadencé des mésanges, des autres passereaux. 

Il y a une hiérarchie, les moineaux de plus en plus rares ne savent pas, mais apprennent vite, ils se glissent entre deux mésanges charbonnières, d'autres bleues, puis des nonettes et parfois, plus rarement des huppées. Je regarde les accenteurs, les chardonnerets, les sitelles, c'est un festival incessant sur la table. Ils se posent, picorent, repartent sur une branche pour casser la coque, manger la graine grasse intérieure. Ils reviennent, suivent les allers et retours des autres. Ils me remercient au passage. Je suis une vieille femme, et c'est ma guirlande de Noël animée de couleurs et de vie. J'ai un petit sapin à l'intérieur mais je n'aurai pas la visite de mes enfants ou de mes petits-enfants, ils seront à la montagne pour les fêtes. 

Mais j'ai mes autres enfants, les jeunes filles, fort jolies qui habitent l'ancienne réserve de menuiserie des années 60-70, devenu un loft depuis quelques années. Elles sont plusieurs à se loger dans ce cocon au fond de la cour, passant le matin dans le jardinet, devant ma fenêtre. Je les connais, j'aime leur vitalité, oui la jeunesse que je n'ai plus, j'aime leur énergie. Nous échangeons des petits mots, elles me surprennent avec des fleurs, des petites gourmandises qu'elles partagent avec moi, parfois autour d'un thé. Elles sont mes filles par substitution, je suis la grand-mère de substitution. Elles viennent de province, pour des études, pour être modèle, pour vivre la mode à Paris, elles viennent  parfois de l'étranger. Je reste un point de repère humain dans la foule, celle de la rue. Elles passent, se délassent, parfois suivant les saisons, prennent le soleil dans le jardin. Parfois elles posent avec leurs nouvelles tenues.

J'ai un trésor, que je distille avec le temps, deux chambres maintenant silencieuses qui restent des réserves de vêtements devenus vintage. Parfois je prête un sac à main, un vieux cuir, un vrai croco, elles le nettoie avec des sourires, la ramènent en sachant qu'elles pourront trouver d'autres merveilles dans ma caverne d'ali-baba de mode. C'est notre lien.

J'aime ces oiseaux de plume, ces belles de mode qui s'envolent le matin, rentrent tard en riant. 

Nylonement