Féminité & Féminisme, Glamour & Bas Nylon

Une vie et des étapes, un horizon que l'on voit rose, un soir, entre ses bras, dans un atmosphère flou. L'Amour celui que l'on croit éternel est là, il nous lie, nous emporte vers une fusion unique, deux en un, avec le coeur qui bât de plus en plus fort.

Jeune elle avait lu la romance de Barbara Cartland, extravagante rose bonbon qui pondait chaque mois un nouveau livre sirupeux sur les sentiments humains. Elle relativise sans avoir pris de recul sur ces romans avec des rêves,  des princesses modernes, des majors inflexibles, des anodins devenus célèbres, des cocus et des amants, des plumes sans poule et des troussages par des monstres au coeur de pierre. Aussi, elle ne voyait que le rose, non, maintenant le noir de cette première tranche de vie d'adulte, avant il y avait eu l'adolescence et l'innocence de l'enfance. 

Quel privilège d'être adulte ! Seule ! Sans lui à qui elle avait donné son coeur, son corps.

Elle avait construit une part de sa féminité avec lui, ses caresses, ses envies, ses demandes, son miroir dans ses yeux d'esthète, elle aimait, non pas être son objet, mais être sa femme.

Elle se reflétait dans le bonheur de ce regard discret mais présent sur ses petites fesses du matin, sortant de la douche, sur son dressing, le choix d'une lingerie pour elle, avec lui qui toujours, innocemment passait, repassait sa robe, lui ajustait, lui faisait aussi et souvent des surprises. Jamais il n'imposait de ses choix, il suggérait des jupes, des tailleurs, des chaussures, des tops et des tee-shirts. Il avait un coup de coeur, pour elle, pour sa mode, elle prenait ou pas sa proposition. Mais leur symbiose était si harmonieuse qu'il ne se trompait peu, et suivait toujours les tendances. Elle se souvenait de soirée où sa tenue complète était le fruit de son amour, et des compliments nombreux durant les dîners. Elle savourait, elle prenait ce bonheur, parfois tournait l'épaule et le regard vers lui un pas derrière écoutant, dégustant petits fours et sa silhouette, sa féminité complice entre eux deux. Il voulait parfois la plus belle des femmes, il savait jouer de variations d'une mode BCBG à du girly d'été, du court vétue à des longueurs vintage, mais toujours avec volupté, avec respect de son âme féminine.

Modèle : Isabeli FONTANA

Photos Peter Lindbergh

pour VOGUE PARIS 2012

Duo complice, fusionnel, soudain brisé.

Aujourd'hui dans sa robe de mariée, loin de chez elle, de chez eux, elle se baladait, cherchant un sens à ce point d'étape, à cette virgule trop forte dans sa vie. Elle errait sur le sable, au petit matin, sans savoir, sans comprendre. Comment ? Pourquoi ?

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Je vous laisserai juge de ces clichés de mode : gothique ou romantique ?

Des photos pour METAL MAGAZINE, une mode de printemps pour leur récent numéro, avec derrière l'objectif AXL JANSEN, une variation de couleurs et de lumières un brin tragique, avec ce décor digne d'un château hanté, ou peut-être de celui de la belle au bois dormant version 2012.

La styliste SIWHA LEE exploite des tenues d'Elie SAAB, de la collection d'Alexander Mc QUEEN ou de Marc JACOBS, un choix judicieux de vêtements pour renforcer la présence du mannequin Lenka VARVAROVA. 

Dois-je rêver avec vous ?

Ou sombrer dans un romantisme désespéré par cette image folle de sensualité mais sombre de nos vérités, de nos regards ?

Je suis resté intrigué par ces clichés, hésitant à vous les partager, mais charmer par l'esthétisme travaillé, par ce perfectionnisme de l'ambiance.

Opérons sans couleurs,

dans l'ombre des jeux de gris, du noir et parfois du blanc !

Etrange série, mais la mode doit déranger parfois nos regards.

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Vous vous levez plus tard, savourant ce lundi matin différent, sans les horaires, sans la course entre enfants et transports, sans le dernier sprint vers l'ascenseur, sans réunion où personne ne prend de décision ou le moindre plan d'action, sans cette misère autour de vous sur cet open-space si impersonnel. Rien de cela !

Juste vous, votre plaisir de vous balader à l'intérieur, entre votre canapé, votre thé, vos chocolats, votre tunique en laine, version longue, un collant en douceur cachemire, des chaussons chauds (oui si moches que je ferme les yeux ;-)))

Un coin de sofa, une tablette et une connexion à Internet, vous voilà dans le monde des blogs. Un premier email de votre newsletter, un blog, un commentaire, un peu de lecture, et hop un clic, un peu de sérendipité, de nouveaux blogs, des clics, des fenêtres encore et encore. De la lecture, des sourires, de la mode, des regards de femmes, des envies, des conseils, des billets d'humeur, des moments sérieux et d'autres plus drôles. Vous lisez, vous êtes en mode détente, avec du chocolat à portée de main. Croquez, j'ouvre un coin du musée du bas nylon, fier symbole de vos féminités.

Le temps de l'élégance, les années 40-50

DIOR symbole de bas vintage extraordinaires

Fin du spectacle, votre mode continue

Visitez les salles, les articles 

du musée virtuel (et vivant) du bas nylon 

Ici tous les liens Nylon 50-60

encore un peu de chocolat ...

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PS : un petit concours pour les fans de la série TV GOSSIP GIRL, participez chez Dame Skarlette :

dameskarlette.blogspot.fr/2012/04/gossip-girl-concours

Le soleil tape aux volets, oui, il est là, doucement il diffuse sa chaleur derrière les vitres. Le jardin donne ses premières expressions de bonheur avec des tulipes, les derniers crocus, des feuilles, des tiges, de la verdure. Elle a en mémoire les années depuis si longtemps, enfant, adolescente, jeune fille et si soudainement jeune femme, femme et bien plus encore maintenant.

Le temps est passé, sa vie, celle qu'elle a vécu, celle qu'elle a rêvé, tout cela s'est emmêlé, elle profite de ce calme, des petits oiseaux, là sur les branches, arrachant le lichen. Ils construisent le nid, une autre génération, un cycle de vie, elle savoure, serrant son thé entre ses deux mains, un peu de chaleur en plus.

Elle porte une robe en mélange de laine et de coton, chaude, près d'elle, de ses formes, elle est sereine, bien dans sa mode. Un col de soie, un sous-pull si doux sur elle, elle rayonne, elle se goinfre de ce soleil, elle adore cette saison. Souvenirs ce matin de Pâques, sans enfants, sans petits-enfants, trop loin, sans chocolats cachés ici et là. La vie défile devant cette baie vitrée.

Ce fût si bon, si doux, si fort. Elle voit les paquets, les oeufs, les lapins, les sourires, les premiers pas, sa mode qui changeait, elle aime ses rappels.  Elle a donné un peu d'elle, elle faisait des gâteaux, des repas entiers pour tous les invités, elle savourait dans ses bras, en fin de journée, fermant la porte sur les derniers partants. Elle l'aimait, lui aussi. Souvenirs de Pâques.

Une sonnerie, elle tourne la tête vers la porte, qui peut venir ?

Elle ouvre, là juste devant elle, une petite voisine, avec un sourire allant d'une couette à l'autre, dans une robe blanche en dentelle. Elle lui tend un oeuf en chocolat. Un silence, une timidité des deux côtés, elles se connaissent pourtant.

La petite repart, heureuse dans un piaillement d'oiseaux, témoins occupés sur les branches de ce cerisier en fleurs.

Elle regarde cet oeuf et sourit de savoir que cette robe de dentelle, elle la portait elle-même. Un cadeau vintage à la voisine, amatrice de belles romances d'antan. Elle sourit. Encore un souvenir pour l'année prochaine.

Bises au chocolat à toutes et tous

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Depuis des mois, des années, ils vivaient en parallèle, se croisaient en tendant les bras, non pour des intersections, mais juste des tangentes. Deux vies, deux générations, et peut-être trois, car quand une femme parle à sa fille, elle-même a une mère. Présente ou disparue, quand le statut de grand-mère est déjà là. Des histoires, peut-être des secrets, ils avaient tant parlé sans jamais vraiement tout se dire. Le chemin de leurs vies, leur donnait des moments forts, de nouvelles naissances, une autre génération, des liens forts, des liens appelés 'famille'.

Elles se respectaient, sa fille restait et resterait éternellement admirative de cette mère si forte, qui avait rompu avec énergie et détermination avec son milieu pour s'élever socialement, un cran plus haut, avec respect, mais avec une volonté rare. Professeur, comme elle aurait pu être directrice de recherche, ou mathématicienne de haut-niveau, elle excellait en pédagogie. Elle vibrait, elle avait tout réussi, dans son parcours diplômant. Puis une famille, des histoires de vies, des années dans un lycée difficile où elle était profondément respectée pour sa dureté et son sens juste dans ses choix. Plus encore, pour son humanité naturelle, cet accompagnement discret vers les élèves les plus en difficulté, une écoute d'exception. Maintenant elle était en retraite, elle passait parfois dans le centre commercial de la région, tous ses anciens élèves, devenus responsables de rayon, de boutiques, venait lui parler, des discussions plus longues que les courses. Le sourire et la force étaient encore là, sa fille regardait, fière d'elle encore, sa belle maman, sa référence, aimant charismatique. 

Alors depuis quelques années elle dérivait, recherchant un moyen de lui parler elle aussi, pour un peu de reconnaissance, mais simplement pour un contact plus proche. Sans être loin, elles ne se voyaient pas, où au travers de ses enfants, des petits-enfants. Mais là, elle, sa force, sa fille, adulte maintenant, cette force elle la perdait chaque jour dans son travail. Une approche stellaire de la lumière, trop proche du soleil mais aspiré, en pleine combustion, en plein burn-out.

Médicaments, psy, et encore psy, des heures à parler, à se parler, à se taire tout autant, à dormir et essayer en vain de dormir. Elle sombrait, elle brûlait de ses larmes qu'elle cachait à ses enfants, à son compagnon, en passant sa journée assise, détruite, consumée. Médicaments, douleurs, doutes encore et encore psy, de mauvais gestes, un corps qui ne répond plus, des sensations étranges en elle, comme un double, et en plus avec les nombreux effets secondaires. Elle ne se voyait plus. Comment leur dire ? comment le dire à sa propre mère, malade depuis peu aussi ?

Elle avait cette façade froide, propre, impeccable aux yeux des amis, de son entourage.

Alors le temps avait passé, le doute revenait moins souvent, elle rêvait de ce voyage depuis deux ans. Un voyage vers les origines, un road movie sans caméra, entre elle et sa mère, toutes les deux vers le passé, vers ce village de l'aubrac, face à la montagne. Un ou deux jours, peut-être trois pour digérer ce vide, pour croiser les lignes parallèles, pour parler et puis se taire. Lui donner le sens de cette envie si profonde, si radicale, son principal objectif. Elle voulait lui parler de l'amour entre une fille et sa mère. Oui cette ligne de sentiments, ses battements de coeur que sa propre mère n'avait vu que partir. Oui d'ici partait les premiers pas, le chemin de la grand-mère absente, de cette femme éloignée de sa propre fille, devenu mère. Elle voulait lui parler d'amour, de ces instants et de tous les détails que l'on ne veut plus avoir pour soi, ou pire encore, que l'on regretterait de ne pas avoir dit avant le départ de l'autre. Elle avait tant à lui dire, par amour.

Une étape dans sa vie, avant de retourner vers ses enfants, pour les serrer fort dans ses bras. Près de son coeur.

Pour ne devenir une ombre blessée !

Entre une mère et une fille !

Entre un père et son fils !

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Ne vous est-il jamais arrivé de croiser un regard qui instantanément vous marque ? 

Soudain, dans la rue, vous passez, vous regardez vvotre destination, ou dans une réunion avec des personnes inconnues, vous la voyez. Non pas uniquement vous mes lecteurs, mais également vous mes lectrices, cette force qui vous marque.

Cette jeune femme, cette personne devant vous, juste là, avec ses yeux qui ont plantés les banderilles en vous, non pour un coup de foudre, mais pour ce plus de beauté, de véracité de son histoire, un coin de porte ouverte sur sa féminité. Elle rayonne avec cette point de rimmel tendue de chaque côté de ses yeux. Elle palpite avec ses longs, très longs cils qui papillonnent autour de la blancheur profonde entourant ses iris colorés. Verts, bleus, noirs ou marrons, avec des pépites d'or, elle a quelque chose en plus, elle capte votre attention.

Beauté, humeur silencieuse écrite avec deux amandes, vous ne savez pourquoi vous êtes chavirés, captivés par cette seule présence. 

Encore quelques pas, une fin de réunion, vous ne la reverrez pas, mais vous garderez ce souvenir.

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Elle avait pris goût à cette sueur qui coulait sur son front, sur son nez, son visage, ses pommettes. Le salé de ce liquide sortant de sa peau, fruit d'un effort intense, obligatoire.

Elle avait commencé à venir juste après cette rupture, après ce nouveau boulot. Elle s'amusait tant dans cette agence de communication, toujours fourmillante d'idées, de nouveaux concepts, de propositions au dernier moment. Elle était un femme active dans ce milieu de contacts, de bluff et de snobisme parfois, elle jouait de sa personnalité, de son imagination et on la remerciait pour sa curiosité. Avec son parcours atypique, presque autodidacte, elle avait cette envie plus forte et aussi naturelle, depuis l'enfance, de tester , de voir, de lire, de s'instruire par l'utile, de découvrir toujours plus.

Elle suivait sur internet les sites de tendances en français et en anglais, parfois même en japonais. Elle pouvait ensuite proposer des choses nouvelles, totalement dans leur époque pour un shooting ou un évènement.

Mais deux fois par semaine, elle lâchait tout, elle venait ici, glissait son tailleur sur le cintre, dans son casier, chaussait les baskets hautes, plates, souples, se moulait d'une tenue fluide en coton. Celui-ci absorberait une part de cette fougue, de sa détermination à vivre, à dévorer la vie, à fuir peut-être certains moments douloureux, comme toutes. Elle, avec ses deux tee-shirts, sa féminité déguisée en sportive, juste les cheveux tressés, son rouge à lèvres et maintenant ses doigts et ongles impeccables sous des bandelettes pour frapper, user le cuir. Encore, frappes, frappes.

Elle expirait cette énergie, elle gardait son souffle, elle devenait une boule de rage, un cerveau en action, droite, gauche, gauche, crochet, elle frappait encore, brassant l'air, écoutant le coach. Ce soir la sueur coulerait avec le savon, sur sa féminité retrouvée, dans un corps sain, l'esprit libre, sous la douche, juste avec de dormir, elle se ferait un belle manucure pour demain.

Modèle  EDITA VILKEVICUITE

Photographe LACKLAN BAILEY

pour VOGUE PARIS Avril 2012

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