Heureux

Une joie simple, celle qui monte en soi, en coupant des oignons, non je ne pleure pas. Dans sa cuisine, je prépare un plat pour elle. Avec un peu de fantaisie, un peu de basilic, je hache finement avant de glisser le tout dans la poêle chaude, dans le beurre qui chante. Une cuillère longue en bois, je tourne, je pense à elle.

Sur le chemin, elle marche pour revenir de son travail, et je suis en cuisine pour lui faire la suprise, pour partager sans chichis un plat de pâtes bolognaises. Pasta comme un plat d'une rare sobriété, et pourtant enveloppé de tant de parfums, un peu de sauce tomates, une tomate fraîche écrasée avec de l'ail, un autre feu pour mitonner doucement, pour laisser les bulles rouges exploser de leurs parfums. Je la vois au loin, sa silhouette dans la nuit, je dépose la casserole d'eau, pour la faire frémir.

Elle regarde vers la fenêtre, tiens de la lumière, elle ne me voit pas, une surprise avec ma présence, avec ce dîner imprévu ensemble, avec ce plat à manger sur un coin de table, serrés commes deux tourterelles amoureuses. La porte s'ouvre, elle sourit, pour l'odeur de cuisine, car elle sait que c'est moi. Son cuisinier favori, et même un peu plus ... que son cuisinier.

Nous nous embrassons tendrement. Et là ... oui l'eau déborde, mais les pâtes seront al-dente, la sauce avec la viande hachée parfumée d'origan, grillée sous forme de boulettes, mais je dois fermer la porte, pour préserver notre intimité, notre gourmandise, notre amour.

Nylonement