Gestes sensuels

Elle regardait à travers la vitre de ce train de province, encore un de ces rares trains avec compartiments. Le paysage de petites montagnes, de plaines, de vallées et vallons, d’églises rappelait cette France douce, sage et toujours pittoresque.

Elle a soulevé sa main posé sur sa jupe de tweed, un joli trapèze sur un collant gris, semi-opaque. Dans ses cheveux, elle a remis une mèche, puis elle a caressé nonchalemment l’ensemble de sa coiffure. Enlevant la broche à l’arrière, remodelant le volume, rappelant sa crinière mi-longue, châtain, elle l’a recoiffée en souplesse. Lui était fasciné par ce geste si féminin, personnel et sensuel.

Elle ne l’avait pas oublié, son homme, quitté au petit matin dans cet hôtel, lui repartait plus tard en clientèle. Il avait retiré son tee-shirt, libérant toute l’ampleur de son buste, muscles, ventre et torse velu d’homme, partageant ainsi son parfum. Odeur de musc, de cette peau imprégnée chaque jour de cette fragrance, de cuir et de force, elle adorait regarder ce corps qui l’enlaçait dix minutes auparavant.

Pas une recherche de beauté chez ce quadra qui courait plutôt après les contrats qu’après ses baskets. Mais elle appréciait cette chemise après la douche, délicatement glissée sur son corps, son boxer bleu nuit, moulant, ses cuisses assises sur le bord du lit. Il se boutonnait, et naturellement en lui parlant encore, devant un miroir imaginaire, il nouait sa cravate. Il ajustait les détails. Elle l’observait dans ces gestes si masculins, si sensuels à ses yeux.

Elle pensait à lui, à ce foulard dans son sac, toujours parfumé de sa sueur, de son parfum, de tout ce qui faisait des souvenirs de lui.

Nylonement