Convalescence

Bercée par les hurlements des joueurs et des joueuses de tennis, des cris de bêtes en rut qui nous font oublié que c'est simplement un match avec deux raquettes et des balles jaunes, un par animalier. Je suis en convalescence devant ma télé, mes déplacements sont un peu limités. Derrick a disparu, dommage car il accompagnait si bien avec son effet soporifique mes débuts de sieste. Le sport est devant moi, je finis par couper le son car entre les commentaires sans fond et les hurlements j'ai peur pour les deux taureaux au milieu de l'arène, encore plus quand elles sont femelles et volubiles en hennissements, sans doute un rappel de nos origines animales. 

Clic sur la télécommande !

Je bascule sur une chaîne d'informations, une suite sans fin de mauvaises nouvelles, celles qui attire les mouches comme sur d'autres étrons, les publicités aussi, car tout cela se renouvelle peu, chaque dix minutes la machine à tourner l'info recommence son cycle. Pessimisme et psychoses en tous genres, le public prend la forme du moule que l'on lui impose pour de plus défendre des peurs ancestrales, des envies profondes de sécurité. Dommage, j'avais cru que le bonheur et l'optimisme m'apportait cela naturellement. Heureusement vous voilà rassurez, la publicité recommence avec les banques, les organismes de crédits qui se présentent comme des sauveurs de votre bien-être. 

Je zappe !

Ah encore un show avec des invités avariés, un Jacques Higelin sénil qui vit avec les séquelles neurologiques de ses années de shoot et d'alcool. Il répond à côté des questions, il déraille dans un train imaginaire que l'on crorait poétique, mais où il semble être le seul passager. Il fait pitié, en particulier dans le regard des autres invités, hallucinés. 

Je zappe encore.

Une émission sur les voyages, un documentaire sur les pollutions dans les pays pauvres avec les vieux Mac et autres PDA, des dessins animés japonais, quelques chiffres, quelques lettres. Je bois du thé, je souffre encore mais je suis surtout lasse de cette maladie dévorante. Encore quelques mois, un nouveau jeu-set et match à gagner pour moi. Sans crier.

La prochaine étape sera un jeu de reconstruction de mon image, de mon corps.

Heureusement il est là, mon homme, avec des fleurs, des mots, une présence, pour m'aider, pour m'écouter, pour me prêter son épaule, pour me supporter, pour m'aimer.

J'arrête la télé, je lis ROSE MAGAZINE.

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Nylonement