Un peu de lecture sur les différentes facettes de la féminité et des femmes.

Prenez le temps de laisser les tâches ménagères à votre compagnon, à votre mari, aux enfants, partez dans votre jardin, dans un parc pour bronzer. Votre sac, son fouillis si féminin, des ballerines, une tenue agréable, short et tee-shirt d'homme ou tunique en broderie anglaise, un chapeau, des lunettes, et vos ballerines préférées. Une boisson fraîche et des livres !

Non, je n'ai pas tout lu, mais j'ai croisé des critiques, j'ai pioché quelques pages au rayon livres d'un magasin, j'ai vu les auteur(e)s à la télévision. Je vous propose un choix qui tourne autour des femmes mais avec des approches franchement, voire diamétralement différente.

SIRI HUSTVEDT

"Un été sans les Hommes"

Indispensable dans vos lecture de cet été, un ouvrage sur le sentiment, sur les nombreux chocs et heurts intérieurs en évoquant l'abandon par l'autre. Une revue et une belle histoire, bien traduite, sur le féminin et le féminisme, sa vision ouverte, et l'espoir.

Collectif www.viedemeuf.fr

"Vie de meuf"

Comment qualifier ce livre, ce phamphlet si particulier ? Il est l'image d'un blog sur le féminisme actuel, qui doit refléter le sexisme ordinaire dans la France d'aujourd'hui, un peu d'hier. J'ai lu une partie des brèves de ce blog, j'ai ouvert des grands yeux. Les médias en parlent. Les habitudes sont bien soudées, la goujaterie, le machisme sont malheureusemnt ancrés avec force (et faiblesse des mâles). Mais aussi les excès féministes sont là ... quand je lis qu'une femme se plaint d'un excès de galanterie envers elle. Je suis trop gentleman probablement ...

A lire, à partager ! A offrir aux machos avec un surligneur !

Nicole Bacharan, Sylviane Agacinsky, Michelle Perrot

"La plus belle histoire des femmes"

Une critique juste menée par trois personnes, une anthropologue, une historienne et une philosophe, une histoire du monde depuis cro-magnon, pardon cro-magnonne ! Les habitudes, les routines, les satyres, les réalités sur l'équilibre Femmes-Hommes, avec un abcès durable : l'éducation. Car en refusant le savoir aux femmes, à travers le temps, les foutues habitudes et la religion en particulier, on a privé les femmes de liberté. Hier et encore aujourd'hui. Indispensable , non pas pour devenir féministe mais pour défendre sa réalité de femme, et de nos filles.

Stépahnie LACHENAUD

"Patch pour être une bombe"

Plus léger que les autres ouvrages, plus drôle, écrit par une journaliste, un brin introvertie. A prendre au second dégré pour le titre, mais à suivre pour les conseils "Savoir ce qui va vous mettre en valeur", "Croire en soi", "devenir la femme, voire la princesse dont on rêve soi-même", "vivre son naturel pour soi et parfois ainsi rayonner face aux autres".

Etre bien se voit, donc les autres s'aperçoivent de ces changements. Et le cercle vertueux s'enclenche. Illustrations de la sublime et passionnate DIGLEE dont je vous recommande le revigorant blog http://diglee.com.

Prochainement une autre sélection de livres

féministes, ou sur le féminisme,

mais éternellement aussi sur les féminités

Nylonement

Vendredi, comme chaque semaine, je reçois, j'achète mes magazines féminins, mes préférés et les autres, le plaisir des couvertures, les suprises intérieures en feuilletant rapidement devant le rayon. Certes je suis le seul homme ici, dans ce coin, et je plonge dans les pages, entre mode d'été, quelques encarts sur les indiscrétions, celles d'un ventre qui s'arrondit sans le dire, sur toutes les folies de Cannes la semaine passé, les robes et les marches. J'escalade comme chaque année par les thèmes de saison, l'été approche, la météo nous dit même qu'il est déjà là, les régimes et l'épilation entre autres détails pour avoir un corps de rêve sur la plage.

Quelle plage d'ailleurs ?

Je feuillette, je passe sur les publicités pour le divin Oenobiol, pour des bronzages par l'intérieur, pour des crèmes qui vous redonnent vos vingt ans dès vingt-un ans et jusqu'à soixante-dix ans. Sans parler du miroir de vos yeux, et du psy plus utile à certaines. D'autres pages, de rares articles, beaucoup de publicités.

Voilà la page, les pages, indispensables aux hommes, oui les lecteurs confidentiels, qui négligeamment lisent sur la table du salon, ou jettent un oeil sur votre transat, sur votre ELLE, votre COSMO, votre BE, les autres. Rapidement ou en agent secret, dans les toilettes, oui ce lieu mystérieux où les hommes restent coincés des longues minutes, entre besoin pressant et odeurs ... mais toujours avec de la lecture, la vôtre. Mais ne rien dire, il ne faut pas perdre de masculinité en avouant ce doux plaisir ou simplement cette curiosité. 

Oui là est le sujet, l'épilation féminine, une quête des énigmes féminines pour tant d'hommes, comme les règles, comme les si nombreuses crèmes de jour et de nuit, et l'orgasme vu et par, pour eux, pour elles. La liste du monde esotérique des femmes leur échappent, ils succombent à la connaissance du graal, car la réponse est forcément là, dans leurs bibles féminines, les magazines.

L'épilation du corps féminin, oh surprise, elles ont des poils partout, enfin suivant les générations, les grand-mères, maman, leur femme, leurs filles, les collègues, les amies. Là et là, non ! ais-ce possible ? Sous les bras, non, comme sur ces photos d'un vieux numéro de LUI retrouvé dans l'enfance, dans le grenier de Papy. Les femmes étaient poilues, partout, quelle découverte alors ! Sous les bras, les aisselles, et ailleurs. La moustache, ah ? puis les jambes, car soudainement on avait oublié les yétis, les copines d'école qui avaient chacune une éducation différente, des origines différentes, des chaussettes hautes à l'époque, et parfois des jambes lisses, parfois pas du tout. Eveil de l'adolescence, des peurs ou des souvenirs devenus plaisirs. 

Mais maintenant le standard, est expliqué en long et en large, avec toutes les jambes, toutes les peaux, tous les soleils, pardon toutes les crèmes, et quelques conseils de mode. Epilez et Vivez libres avec vos jambes. Toutes les techniques sont récapitulées, avec les nouvelles de l'année, les prix, les tests, les résultats. Bilan : toutes les journalistes ont des jambes impeccables dès cette saison après tant d'essais de rasoirs, d'épilateurs, de laser, de crèmes, de pince à épiler. L'imaginaire des hommes, mesdames, en prend un coup, car on ressent plus la douleur que le plaisir de passer la main sur vos cuisses, vos mollets.

Une dernière étape attend pourtant le mâle amoureux, la page sur l'épilation intime, la vallée des délices, celle des rêve. Ici on rentre dans les détails, les témoignages, les indiscrétions, de bon ou mauvais goût. Tout sur les formes, les tendances, oui le retour du poil, mais aussi l'influence des vidéos, la culture hygièniste, les jeunes et les moins jeunes. Chacune donne son point de vue, le fait pour elle-même ou pour lui, pour elle, pour l'autre. Ticket de métro, terme très relatif à l'heure de la carte navigo (pour information anecdotique, bien plus large), le "i", le "v", les variantes de saison, comme le coeur pour la st valentin, les teintures (oui, cela existe), la forêt vierge (sans tarzan) dans la vallée, ou la déforestation totale, l'intégrale brésilienne.

Après cette lecture, vous aime-t-il encore ? oui. Différemment ? oui !

Car au-delà de la beauté du poil ou du sans poil, il y a les douleurs et les techniques, l'entretien, la repousse. Mais surtout il y a une approche de l'intime, de cette porte, de ce jardin d'eden avant votre paradis personnel. C'est si proche de vous, que cela pourrait être en vous, comme votre coeur, ses palpitations. Choisir mais ne pas suivre la mode, car finalement c'est pour vous, c'est vous.

Il manque la débat, déjà lu, entre la vision féminisme de la valeur de son corps, et l'histoire revue par une sociologue qui démontre des liens entre les poils et nos sociétés dans le temps. Faites votre choix, moi j'ai fait le mien. Celui d'apprécier la féminité, avec un jardin où le gazon, est lisse comme celui d'un superbe green de golf.

Promis la semaine prochaine, je ne lis plus que les pages mode et cuisine. Tant de détails sur votre mise en beauté est presque effrayant, fantastique, mystique, votre jardin secret. 
Que la féminité reste votre alchimie personnelle, celle de vos choix.

"Offrande de nylon"

C'est le soir,elle rentre...repasse chez elle avant de ressortir, Le retrouver.

Elle passe dans sa chambre pour se changer, enlever la tenue de jour , celle de la femme active, pour la remplacer par celle plus douce de la femme aimante.
Elle voit un sac sur le lit, laissé en évidence.
Sur le lit qui n'a pas été fait ce matin. Les draps froissés, les oreillers désordonnés gardent encore le souvenir d'une nuit partagée, d'une nuit de passions non retenues , de tendresses échangées, d'une nuit qui a débordé sur le matin...
Un sac , portant la marque d'un grand magasin parisien, dont la couleur sombre est adoucie par la couleur rose du fin papier de soie, qui en jaillit et  qui en atténue la ligne épurée. Un rose presque charnel...
Et juste à côté, un  petit mot écrit à la main, à l'encre, par la plume épaisse d'un stylo masculin.  "J'ai pensé à toi...intensément, voluptueusement " a écrit l'Amant.

Elle sourit...tellement émue de  cette attention, ces attentions.
Elle prend son temps pour découvrir ce présent..savourer l'instant...Il n'est pas là pour la voir sourire...il l'a voulu ainsi, qu'elle soit seule alors.
Sans fébrilité, toutes ses pensées tournées vers lui, elle sort cet emballage si féminin , et écarte lentement le papier de soie, elle   découvre précautionneusement ce qui y est enveloppé   ...de la lingerie noire, posée sur ce rose tendre...contraste, qui évoque celui qui naîtra sur sa peau à elle, plus tard.
Un serre taille tout en soie, dentelle et en rubans, transparence et éclat satiné...objet précieux ...Et, dissimulés en dessous,  des bas d'un nylon si léger, qu'elle déplie délicatement. Ses doigts effleurent le voile translucide, elle le fait glisser entre ses doigts comme elle ferait couler de l'eau...
Elle se souvient...il lui avait murmuré : "J'aimerais..."
Elle a envie de lui offrir ce cadeau, de se donner à lui ainsi...
Ses yeux se baissent sur ces quelques mots " J'ai pensé à toi"
A quoi a -t - il pensé? 
A lui  faire un cadeau, pour elle, pour elle et pour lui...?
A  sublimer sa féminité, encore une fois, et de cette nouvelle façon?
A donner un nouvel écrin à sa peau , à ses courbes ...?
A-t- il parcouru en esprit, comme il le fait si délicatement avec ses doigts,avec ses mains, avec ses lèvres,  le galbe de ses jambes, la ligne de ses hanches...pour choisir cette parure?
A t il pensé qu'il jouerait plus tard à deviner cette lingerie délicate sous ses vêtements qui lui sont familiers...la trace de la jarretelle sous la jupe droite noire, celle qu'elle aime porter avec ses escarpins?
S'est - il dit que si sa jupe se relève assez quand elle s'assiéra près de lui, ou en face de lui, il sera seul à savoir qu'il peut apercevoir la bande d'un noir plus foncé du haut de ses bas?
A-t- il imaginé son amante vêtue de cette seule parure, offerte à son regard?
A t il songé à la sensation de ses doigts sur le nylon...qu'il caressera d'une main gourmande?
S'est il vu retirer ces bas, l'un après l'autre, dans un lent cérémonial?

Elle saura...Bientôt.

 

Elle se déshabille...pour se vêtir à nouveau...sous ses habits du soir, de ce qu'il lui a offert.
Elle ressent une sensation nouvelle. Elle est impatiente de profiter de ce cadeau avec lui, pour lui. Mais, c'est en elle et pour elle seule qu'émerge un ressenti inédit...elle se sent encore plus Femme.

Elle est interrompue dans sa rêverie par la sonnerie de son téléphone. C'est Lui, il arrive, il va l'attendre en bas de chez elle dans quelques secondes.
Elle descend, court presque dans les escaliers pour le rejoindre, la démarche légère sur ses talons hauts, toute à son bien-être, à ce ressenti qui l'épanouit encore davantage.

Elle le rejoint et prend place dans sa voiture à côté de lui. Elle l'embrasse en silence, et sans que sa voix lui dise ce remerciement que ses yeux expriment, elle prend la main droite de son Amant dans la sienne, la pose juste au dessus de son genou et la guide dans une douce promenade sur une jambe gainée de nylon, en la faisant remonter lentement sous la jupe. Elle effleure et caresse sa joue de ses lèvres  et lui murmure " Moi aussi...".

Miss Isa 

Auteure de Féminité & Lenteur

Deux femmes, deux féminités qui avaient grandi en se regardant changer.

La complicité compliquée entre une mère et sa fille. Sa première fille, mais cette expérience nouvelle avait été différente avec la suivante. Nos enfants grandissent, nous sommes de passage pour leur donner le témoin de ce plaisir à les accompagner, en observant un simple fait très animal, la reproduction pour la survie d'une espèce. Oui, nous sommes dans le cycle ancestral, de la transmission, de nos valeurs, de nos biens et surtout de nos gènes.

Elles étaient encore plus complice ces dernières années, tout n'avaient pas été simple, bref la vie, elles ne conservaient que le meilleur et quelques douleurs cachées, la vie.

Petite fille, elles aimaient reprendre les vieux albums de photos, pour voir, revoir la jeunesse mais aussi au passage la mode de l'époque, whouahhh les fleurs orange sur le papier-peint du salon, elles avaient ri. Les jupes variaient en longueur, à chaque photo de la fête d'école, cette fin d'année qui donne une taille de plus à l'enfant, un carn en plus dans sa maturité, sa construction.

Jeune fille, elle avait beaucoup travaillé, pour nourrir la famille, papa par-çi, maman par-là, des carrières et des occupations, du bénévolat, des amis, des week-ends en amoureux plus rares, et une petite fille devenue plus grande dans la cour d'école, avec des premiers changements, ce corps en ébullition, la forme du visage qui quitte le bébé, les choix de vêtements. 

Jeune femme et années collèges qui avaient filé si vite, lycée ensuite, quelques hormones et les premiers jours de sa féminité réelle, les règles. Horreur, non, car maman était là, papa aussi, qui parlait, qui ouvrait son coeur et ses bras pour la rassurer, pour lui parler. Il était là, fragile avec elle, comme avec tous les enfants. Chaque nouveau pas devenait plus féminin, les choix de vie, non plus de scolarité mais de métier, les petits amis, le regard des autres si fort sur son corps. Elle avait choisi sa première robe, son premier top, papa avait offert des leggings, ils avaient ri ensemble, tous ensemble en feuilletant les magazines féminins qui trainaient dans la salon. Alors tendance ou pas, mode ou pas.

Et puis un jour, durant des études elle avait aimé, oublié, mordu ses lèvres, découvert le bonheur et les douleurs. Son corps s'était allongé, ses jambes, la fierté de son papa comme son diplôme de pharmacienne. Docteur, elle était libre dans un monde encore nouveau, elle prenait la temps, elle vivait, courait, débutait, s'amusait et se couchait fatiguée de tout cela. Elle aimait aussi. La liberté, elles avaient parlé de féminisme, de fémnité tant de fois.

Cet après-midi, il faisait chaud, deux femmes, un appartement vide d'homme, des jambes lourdes, qui avaient suivi le chemin de deux vies avec parfois des parallèles, maintenant des croisements pour papoter, pour des sorties shopping, des restaurants. Deux paires de jambes, chacune avec le potentiel de charme, chacune avec sa féminité. Une tunique blanche et un legging gris, une large ceinture sur la taille. Une robe fluide, moulant sa charnelle poitrine, sa fierté conquérante, un collant fin, quelques deniers pour lisser les courbes du temps.

Dans quelques minutes, elle lui annoncera avaoir chaud un peu plus, car elle attend un enfant, une autre génération. Elles vont rire, pleurer peut-être ...

Quelques grammes sur soi.

Quelques grammes de nylon fin sur ses jambes, 

Quelques grammes de soie, pour envelopper ses courbes,

Sous sa robe stricte, avec une coupe droite, pour ne jouer que le minimalisme cher aux coupes de Courrèges dans les années 60-70. Un jeu bicolore, et sa féminité en mouvements, avec deux ballerines si fines aux pieds.

Elle entrait dans cette boutique, après une ballade, après la travail, en quête d'une nouvelle étincelle pour sa féminité, la sienne, avec ses détails qui lui plaisait tant, à lui, son amoureux, son homme. Elle cherchait un nouveau bijou, un petit accessoire si fin à passer sur sa peau.

Il serait toujours là, il le verrait, elle saurait que ce fin brin d'argent ou d'or le matérialise. Pour elle et lui. Elle regardait les vitrines, confondait bracelets et colliers, se penchait sur des pierres, sur des brillants, suivait les conseils de la vendeuse. Charmante en tailleur gris, elle écoutait ses voeux pour l'amener vers un coin de présentoir. Elle exprimait son besoin : un bracelet de cheville. Elle voulait un bijou léger, sans lourdeur, pas aguicheur, mais dont la sobriété accrocherait certaines regards, surtout le sien. Une chaine avec des pierres en pendeloque, non, plutôt un simple jonc, une maille brillante et plate, et surtout sans angles, sans accrocs en faisant un signe vers ses jambes, vers ses bas. La vendeuse sourit, elle percevait la dimension singulière de la féminité, de ce geste. 

Dessus ou dessous le nylon, elle ne savait pas encore, elle varierait en fonction des journées, en fonction des deniers, pour le montrer ou pour le cacher.

Elle choisit une fine chaine d'or, bien lisse, ajustée parfaitement au diamètre de sa fine cheville droite après avoir longtemps hésité avec l'argent brillant. 

Elle avait essayé, à chaque cheville, marché avec, demandant l'avis dans la boutique.

Elle aimait cette nouvelle sensation, qui n'allait plus jamais la quitter.

Et vous, portez vous ? avez vous porté ce bijou ? pour lui ? pour vous ?

Elle ne savait plus comment lui plaire, un hasard, une première fois, cette rencontre anodine à une soirée entre amis. Elle était venue, fatiguée d'une longue semaine, épuisée par cette chaleur et ce chemin pour aller jusqu'à la mer, Deauville, Cabourg, la maison de ses amis. Sa meilleure amie d'enfance, épouse d'un type drôle, avec un bon job qui les faisait voyager, avait insisté pour son anniversaire. Une fête, un bouillonnement, une saturday night fever dans ce jardin normand, vert, plein de charme avec un esprit "jardin de curé". Des roses, anciennes et en grappes, des pivoines, des dizaines de pivoines, du rose pâle avec une profusion de pétales, des violettes, des presque rouge, mais aussi des lavandes, des freesias odorants, des fleurs et des arbustes pour une contemplation reposante. Elle était venue, s'était reposée dans la jardin depuis vendredi.

Et samedi le prince charmant était passé. Un ami , aussi venu en avance, lui avait glissé une petite assiette près de sa chaise longue. Elle était sorti de son sommeil, sur la chaise longue.

"Pardon, je vous ai déposé une thé citronné et frais, et des macarons au caramel au beurre salé."

Elle avait souri, un peu embrumée.

Puis ils avaient parlé, elle sentait tout de suite sentie bien, par ce lieu, avec lui.

Elle avait passé les heures suivantes, dans un trouble inexplicable, si soudainement, si légère, si fière de lui. Surprise elle-même de se libèrer, de se donner un peu à lui, intellectuellement, peut-être physiquement, comme une attirance instable, vers lui. Elle avait gardé son chapeau jusq'au soir, il adorait, comme il appréciait de ses petits regards ses jambes. Ils se découvrirent une passion pour la mode, pour les chaussures. Autour d'autres thés frais, et de bulles de champagne.

photos copyrights www.hanneli.com

Aujourd'hui elle est de retour à Paris, elle a quitté son bureau plus tôt, prévenu sa collègue et amie, elle doit le retrouver ce soir. Elle sort dans cette lumière d'été, nous sommes au moi de mai, elle est légère, emportée par ce désir de le revoir, de le sentir près d'elle. Elle rêve de ses bras, ils ont tant parlé à distance, avec des emails, des messages, des sms, des coups de fils infinis. Il vient ce soir. Elle marche avec sa tunique chérie, elle sourit car elle se rappelle ses paroles, le premier soir.

"J'adore ces tuniques, très mode, un peu nude, comme des voiles, qui donne une aura à la  féminité."

Celle-ci est sa préférée.

L'aimera-t-il ?

Nylonement