Fêtes durant tout le week-end, transition entre les happy hours de vendredi soir entre collègues, une sortie sans fin entre copains et copines du samedi soir, et finalement cette soirée avec ce type rencontrée hier, toujours en boîte, entre piste de danse et comptoir. Fatiguée serait un doux euphémisme pour décrire mon état, et surtout celui de mon studio.

Fringues, jupes, collants, pulls, culottes, escarpins, chaussures, pantalons, tee-shirts, tout est en vrac entre les essayages et mon état comateux de chaque retour. Je marche sur ce tas de choses, je cherche les murs pour ne pas rencontrer les coins de meubles, je plie sans rompre, mais le sol a tendance à s'assouplir, voire à prendre du gîte, ou du roulis. Distorsions des largeurs et des longueurs, je vire vers la porte oblique.

Tangage, tribord et babord, j'ai taper les murs de mes toilettes pour réussir à poser mon derrière dessus hier soir, enfin ce matin, en rentrant tard, très tard, trop tard. Toutes les dimensions enflent et parfois se compriment vers ma tête. J'étais prête à me vomir, tellement l'alcool et les cigarettes m'ont dégligué le cerveau. La musique donnait encore dans le matin froid, avec ce premier métro du matin. Pourtant dehors, quelques oiseaux, du vent, un jour naissant, pas de monde, et moi qui vibrait en musique, qui chantait peut-être, je me souviens de bribes de cette matinée, peu de la soirée. 

Le papier m'a échappé des mains, le rouleau est devenu kilométrique, et je ne vous dis pas ma morphologie digne d'un dessin revu par les monty-python. Des bras trop courts, des nausées, des murs trop proches, du papier. 

Troublée ne serait pas un mot juste, évaporée nom plus, juste absente de mon cerveau, comme de passage dans ce corps qui était le mien sans en avoir le contrôle. Beurrée, version grand large, déglinguée de première classe, bîturée, je suis une loque. Mais là, enfin je sens ma peau, sous la douche.

L'eau me brûle, et pourtant je viens de comprendre que j'avais encore mon top en soie, trempé maintenant sur moi, comme mon collant. Deux tonnes pour deux vêtements à décoller de ma peau, en foutant de l'eau partout, je cherche le savon, pour avoir une odeur saine proche de moi, pour me chouter avec de la vie active, de la lavande ou du parfum des îles.

J'émerge au fur et à mesure que mon corps réagit à l'eau froide cette fois. C'est mieux, car dans quelques heures, je vais être en réunion, fatiguée, désarticulée, défigurée si le maquillage devient un trafalgar avec un pinceau d'eyeliner de deux mètres. Je dois retrouver le contrôle, mais trois soirées, trois longues nuits, pas de journées, de repas normaux dans un week-end, cela fout tout en l'air.

Heureusement, trente minutes de douche froide, une robe noire un peu structurante sauvera le déluge de vagues qui me hantent encore. Un collant opaque, des bottes. Un peu de poudre pour chasser mon teint blafard. Ok, j'avais des invitations, avec de belles rencontres, un chagrin d'amour en poche avant aussi, mais là, j'aurai dû dire stop. Pas aux autres mais à moi-même, car là je suis minable.

Je vais prendre l'option piétonne pour prendre l'air, pour aérer les neurones mortifiés de honte qui sont cachés dans un coin. Je me regarde dans les vitrines, je cherche les repères, des lignes droites, des perspectives fiables pour mes yeux encore en pleine naviguation éthylique, espérons que les emails seront nombreux pour occuper ma matinée. Ecouter, sans sombrer dans le sommeil, sera mon objectif du matin. Du jour.

Et ce soir, dodo, toute la semaine, dodo et zéro sortie. Même si le blues de la célibataire, de la plaquée revient me hanter. Rien. Dodo.

Bonne semaine à toutes.

Nylonement

La rue, la foule, la mode, plutôt même des modes, des choix de mode, des femmes, de tous âges, de toutes morphologies, chacune trouve son chemin là, devant vos yeux. Chaque jour, chaque saison offre une palette différente de couleurs, de coupes, de longueurs, avec des silhouettes qui s'animent entre chaussures et coiffures, avec tant de variantes de combinaisons personnells.

Aujourd'hui encore, les bas nylon seront rares, cachés sous des robes, avec ce vent frais, cachés sous des manteaux plus longs, les premières doudounes. Ou même simplement, ils seront là sous la table, devant un café ou un thé, à la maison, en pleine détente, en pensant peut-être à ce soir. 

Dîner en amoureux, repas de famille, sortie entre amis, spectacles ou soirée solitaire, chacune optera pour sa féminité, avec ou sans bas nylon. Son propre choix, son plaisir tactile pour ses jambes. Son choix ? Vôtre choix ?

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Le bas nylon sera non plus une couture verticale, mais aujourd'hui j'attirerai votre attention sur la cheville, sur le bas de ce bas si fin, si aérien, quasi transparent. Là comme un bijou anodin, un simple bracelet, il se signera d'une fintion, d'un dos de jambe, avec différentes variations. Un renfort devenu au fil du temps, une signature de pure élégance, une marque unique des élégantes, comme un diamant sur ce bijou, un plus indéfectible.

Les habituées, les passionnées seront donner une dénomination à ce talon, à cette forme variant du simple triangle étiré à un rectangle plus ou moins large, mais avec d'autres exceptions pour sublimer la féminité. ( voir ici pour découvrir ces termes,  ou cet autre article ici )

Car de ce bas vous verrez, vous apercevrez cet extrémité, parfois avec une chaussure dodelinant en douceur, pour libérer la douceur de la finition sous la voûte plantaire, jusqu'aux orteils. Voir alors des ongles vernis billants de sensualité sous le fin voile, voir la belle devant, finissant sa tasse, rangeant son sac à main, chaussant de nouveau son escarpin, disparaître, avec ce mystère d'avoir vu un bout de bas nylon.

Quelques petits plis laisseront des traces magiques dans vos pupilles, pour vous conforter dans la présence réelle d'un nylon cristal, souple et délicat, pas totalement enveloppant et moulant comme les matières modernes. Un détail, un tour de magie, un lien entre la tradition des années 50 et votre élégante du jour ! Ces chevilles, cette femme ? Elle ? Vous ?

Copyrights la poétique Imajill

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Pour prolonger les souvenirs comme de délicieux instants que vous pourrez savourer infiniment en mémoire, j'évoquerai le haut du bas, ce revers, graal inaccessible. Partie cachée, seconde extrémité de cet accessoire, invisible et sujet à tant de supputations.

Et finalement ce n'était qu'un collant, une simple enveloppe sans forme, un machin de polyamide et de lycra. Si ce n'était qu'un bout de vos rêves, de vos attentes, de vos désirs. Vous avez cru à un bas, vous avez attendu un bas, vous avez espéré un bas. Bas jarretière tout simplement ? non vous avez misé encore plus, comme une volonté sponsorisée par la la FDJ, en rêvant le gros lot directement, le premier rang avec tous les bons numéros, alignés comme des jarretelles. Ah ! sulfureuses pensées ou troublante réalité, car si les premiers signes ci-dessus vous ont attiré le regard, vous ne pouvez rêver pour connaître le reste. Maintenant vous ne savez pas, et ensuite pas plus, probablement jamais. 

Votre regard suit ses pas, sa silhouette, la rue, la foule, la mode. Vous ne gardez que son mystère.

Et vous, madame, l'élégante qui a choisi ce matin de porter des bas avec un beau serre-taille, ou ce soir après une longue balade avec votre amoureux, avant un dîner à deux, qui avez posée sur vos hanches un porte-jarretelles, en ajustant la tension de votre nylon, de vos coutures noires, droites, oui Vous !

Vous connaissez ce mystère, ce tour de magie, ce bonheur personnel d'un simple accessoire qui vous enveloppe d'une sensation toujours renouvelée, d'un flot de baisers de nylon. Vous savourez cette volupté, toujours présente, débutant en haut de vos talons, derrière vos chevilles, enlaçant vos jambes, jusque sous votre jupe. Vous ne direz rien, vous ne lui direz rien, vous les oublierez même en posant naturellement votre main sur votre cuisse, sur ce voile si tactile.

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Son regard sera toujours le même, coincé entre le visible et l'invisible, entre vos escarpins et cette jupe. Vos jambes, votre mode, votre humeur du jour, votre amour entre ses bras.

Et si sa main se posait là. Non pour voir, mais pour comprendre son rêve intérieur.

Nylonement