Petit matin frais, le printemps qui scintille sous les rayons du soleil, elle marche sans voir les feuilles vertes, sasn entendrre les petits oiseaux, sans apercevoir les abeilles dans le chèvre-feuille. Encore quelques feuilles de cours dans les mains, elle révise en suivant ce parcours habituel, vers son abri-bus habituel depuis de nombreuses années, celles du collège, celles du lycée. Un automate en route vers ses examens, la boule au ventre, le vent frais sur le visage, elle réféléchit aux sujets possibles.

Les copines sont là, elles sont étourdies par le stress, des dernières nuits un peu compliquées à ressasser les formules, les équations, les citations, les volumes et les dates. Elles papotent avec un visage serein, heureuses de se retrouver, mais avec une boule au ventre, si intérieure. Elles sourient parfois trop angoissées, elles cachent des larmes venues durant le petit déjeûner. L'une tant l'épaule à l'autre, le réconfort d'un soudain silence. Une voiture s'approche.

Elles sautent dedans. Voyage tranquille, le papa stressé pour sa fille, cache ses émotions, parle, et leur distille la musique qu'elles aiment toutes. Elles semblent ne rien entendre, trop concentrées. La cour de cet établissement de la ville d'à-côté, un espace inconnu, encore une nouveauté. Des dizaines, deux centaines de jeunes adolescents, de jeunes filles, de jeunes gens, de maturité très variable, une bouffée d'air, des listes, des attroupements pour voir les noms, les salles. 

Dernière respiration, arrêt du téléphone, le coupon d'inscription, la carte d'identité. Rien ne bouge, la foule respire, les escaliers, les étages, la salle, chacune trouve ses repères, elles sont ensemble. Un peu de tribu flou car dans quelques minutes, elles seront seules dans un espace de classe.

Lumière blanche, froide, les tables alignées, elles entrent en saluant les surveillants, s'installent avec leurs affaires, leurs repères pour les prochaines heures.

Distribution des feuilles, le sujet, les exercices, les phrases de philo, les calculs, les thèmes à développer, tant de variantes, tant de doutes, une première lecture, une seconde lecture. Une respiration. Un vide de quelques secondes.

Elle prend son styloplume fétiche, un tas de feuille blanche, elle écrit.

Nylonement

Bercée par les hurlements des joueurs et des joueuses de tennis, des cris de bêtes en rut qui nous font oublié que c'est simplement un match avec deux raquettes et des balles jaunes, un par animalier. Je suis en convalescence devant ma télé, mes déplacements sont un peu limités. Derrick a disparu, dommage car il accompagnait si bien avec son effet soporifique mes débuts de sieste. Le sport est devant moi, je finis par couper le son car entre les commentaires sans fond et les hurlements j'ai peur pour les deux taureaux au milieu de l'arène, encore plus quand elles sont femelles et volubiles en hennissements, sans doute un rappel de nos origines animales. 

Clic sur la télécommande !

Je bascule sur une chaîne d'informations, une suite sans fin de mauvaises nouvelles, celles qui attire les mouches comme sur d'autres étrons, les publicités aussi, car tout cela se renouvelle peu, chaque dix minutes la machine à tourner l'info recommence son cycle. Pessimisme et psychoses en tous genres, le public prend la forme du moule que l'on lui impose pour de plus défendre des peurs ancestrales, des envies profondes de sécurité. Dommage, j'avais cru que le bonheur et l'optimisme m'apportait cela naturellement. Heureusement vous voilà rassurez, la publicité recommence avec les banques, les organismes de crédits qui se présentent comme des sauveurs de votre bien-être. 

Je zappe !

Ah encore un show avec des invités avariés, un Jacques Higelin sénil qui vit avec les séquelles neurologiques de ses années de shoot et d'alcool. Il répond à côté des questions, il déraille dans un train imaginaire que l'on crorait poétique, mais où il semble être le seul passager. Il fait pitié, en particulier dans le regard des autres invités, hallucinés. 

Je zappe encore.

Une émission sur les voyages, un documentaire sur les pollutions dans les pays pauvres avec les vieux Mac et autres PDA, des dessins animés japonais, quelques chiffres, quelques lettres. Je bois du thé, je souffre encore mais je suis surtout lasse de cette maladie dévorante. Encore quelques mois, un nouveau jeu-set et match à gagner pour moi. Sans crier.

La prochaine étape sera un jeu de reconstruction de mon image, de mon corps.

Heureusement il est là, mon homme, avec des fleurs, des mots, une présence, pour m'aider, pour m'écouter, pour me prêter son épaule, pour me supporter, pour m'aimer.

J'arrête la télé, je lis ROSE MAGAZINE.

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Nylonement