Depuis des mois, des années, ils vivaient en parallèle, se croisaient en tendant les bras, non pour des intersections, mais juste des tangentes. Deux vies, deux générations, et peut-être trois, car quand une femme parle à sa fille, elle-même a une mère. Présente ou disparue, quand le statut de grand-mère est déjà là. Des histoires, peut-être des secrets, ils avaient tant parlé sans jamais vraiement tout se dire. Le chemin de leurs vies, leur donnait des moments forts, de nouvelles naissances, une autre génération, des liens forts, des liens appelés 'famille'.

Elles se respectaient, sa fille restait et resterait éternellement admirative de cette mère si forte, qui avait rompu avec énergie et détermination avec son milieu pour s'élever socialement, un cran plus haut, avec respect, mais avec une volonté rare. Professeur, comme elle aurait pu être directrice de recherche, ou mathématicienne de haut-niveau, elle excellait en pédagogie. Elle vibrait, elle avait tout réussi, dans son parcours diplômant. Puis une famille, des histoires de vies, des années dans un lycée difficile où elle était profondément respectée pour sa dureté et son sens juste dans ses choix. Plus encore, pour son humanité naturelle, cet accompagnement discret vers les élèves les plus en difficulté, une écoute d'exception. Maintenant elle était en retraite, elle passait parfois dans le centre commercial de la région, tous ses anciens élèves, devenus responsables de rayon, de boutiques, venait lui parler, des discussions plus longues que les courses. Le sourire et la force étaient encore là, sa fille regardait, fière d'elle encore, sa belle maman, sa référence, aimant charismatique. 

Alors depuis quelques années elle dérivait, recherchant un moyen de lui parler elle aussi, pour un peu de reconnaissance, mais simplement pour un contact plus proche. Sans être loin, elles ne se voyaient pas, où au travers de ses enfants, des petits-enfants. Mais là, elle, sa force, sa fille, adulte maintenant, cette force elle la perdait chaque jour dans son travail. Une approche stellaire de la lumière, trop proche du soleil mais aspiré, en pleine combustion, en plein burn-out.

Médicaments, psy, et encore psy, des heures à parler, à se parler, à se taire tout autant, à dormir et essayer en vain de dormir. Elle sombrait, elle brûlait de ses larmes qu'elle cachait à ses enfants, à son compagnon, en passant sa journée assise, détruite, consumée. Médicaments, douleurs, doutes encore et encore psy, de mauvais gestes, un corps qui ne répond plus, des sensations étranges en elle, comme un double, et en plus avec les nombreux effets secondaires. Elle ne se voyait plus. Comment leur dire ? comment le dire à sa propre mère, malade depuis peu aussi ?

Elle avait cette façade froide, propre, impeccable aux yeux des amis, de son entourage.

Alors le temps avait passé, le doute revenait moins souvent, elle rêvait de ce voyage depuis deux ans. Un voyage vers les origines, un road movie sans caméra, entre elle et sa mère, toutes les deux vers le passé, vers ce village de l'aubrac, face à la montagne. Un ou deux jours, peut-être trois pour digérer ce vide, pour croiser les lignes parallèles, pour parler et puis se taire. Lui donner le sens de cette envie si profonde, si radicale, son principal objectif. Elle voulait lui parler de l'amour entre une fille et sa mère. Oui cette ligne de sentiments, ses battements de coeur que sa propre mère n'avait vu que partir. Oui d'ici partait les premiers pas, le chemin de la grand-mère absente, de cette femme éloignée de sa propre fille, devenu mère. Elle voulait lui parler d'amour, de ces instants et de tous les détails que l'on ne veut plus avoir pour soi, ou pire encore, que l'on regretterait de ne pas avoir dit avant le départ de l'autre. Elle avait tant à lui dire, par amour.

Une étape dans sa vie, avant de retourner vers ses enfants, pour les serrer fort dans ses bras. Près de son coeur.

Pour ne devenir une ombre blessée !

Entre une mère et une fille !

Entre un père et son fils !

Nylonement

Je vivais au XXIe siècle et les années passaient depuis ma premier lecture des comics américains, avec les super-héros et leurs pouvoirs magiques. Aujourd'hui je voulais essayer enfin cette nouvelle fonction, récemment accessible de transfert instantané d'une endroit à un autre.

Une motivation particulière pour cette expérience ? Etre plus près d'elle, rapidement, là, maintenant.

J'avais franchi la porte de ce magasin qui ne vendait plus de téléphone multifonctions, trop démodés car la technologie avait été greffé dans les doigts et les oreilles des derniers mutants, ne laissant que quelques humains sans contacts, sans communication. Ceux-ci vivaient comme moi, avec un vieux PDA du début des années 2000, fonctionnant ancore avec des batteries, de l'électricité, et pire encore avec un clavier et un écran. Pas de module rétinien intégré. La préhistoire pour mes enfants, mais j'aimais une autre époque, plus ancienne, le paléolithique de la mode. Ma passion pour les années Glamour, les années 50 et 60, avec quelques villes encore dans ce style, reconstruite comme des musées pour laisser libre cours à des nostalgiques du néo-rétro. Dans cette ville, dans cette galerie commerciale plus exactement, on trouvait des gaines, des lingeries affriolantes, des porte-jarretelles, des attaches en métal, nombreuses, au minimum de 6 pour tenir de réels bas vintage, des bas nylon. Ahhh les générations multimédias boudaient ce lieu, à leur yeux, plein de poussière.

Mais nous, une communauté réunie sous la signe de la Féminité, de la Lingerie et de la Volupté, nous fêtions le plus souvent, chaque jour parfois, la finesse du voile de nylon, ces quelques grammes de vapeur tissée sur les jambes. La couture jouait la verticalité d'un revers horizontal, elle domptait les regards et nous emmenait dans un cinéma en noir et blanc.

Alors aujourd'hui je testais le moderne, la téléportation, loin de mes standards de rêve, mais une liberté interessée, aller vers elle, le plus vite possible.

Le processus commençant par ma carte de crédit, puis expliquée par une voix de robot automatique m'avait fait asseoir sur ce siège en forme de macaron géant. Lumières, sons stridents, maîtrise de soi, dématérialisation de moi, voyage et souffle coupé, quelques secondes. J'étais devenu des particules, je voyageais dans les fibres optiques, sans ciel, entre deux paquets d'internet, des publicités et des spams, je devenais immatériel.

Là enfin la lumière, coupure électrique, non lumière soudaine, je me réagrégeais par petits bouts, une matière informe, un corps, un peu de moi, mes deux mains, mes yeux. Un écran bleu signalait un bug. Plus rien, processus de téléportation avorté, personne pour débloquer ce transfert, pour presser la touche "enter" pour continuer.

Et moi, je suis là, partiellement près d'elle, près de vous, en quelques mots, dans son bureau, elle va rentrer, arriver comme chaque matin, tôt, très tôt. Elle grimpera l'escalier, jetant un oeil sur l'atelier encore silencieux. Elle ajustera ses jarretelles après avoir posé son sac derrière elle, lançant la machine à café, allumant son ordinateur. Elle troussera sa jupe légère d'été, fleurie, reprenant cette couture sur bas opaque, une folie vintage récemment achetée sur le net. Le soleil pas encore levé, brillera malgré tout dans ces yeux noirs, son émotion d'être femme, si glamour, son premier plaisir du matin, avant le rush du business. Ses cheveux courts, noirs aussi forts que la sourire qui enchante ses rires, ses soupirs.

Alors si aujourd'hui elle lève les yeux vers le centre de son bureau, elle constatera que la téléportation n'a transferé qu'une partie de ma surprise : mes mains, qu'elle connaît car un jour elles ont sagement rattaché ses jarretelles, dans un chaleur torride, près d'un métier à tisser les bas nylon, mes yeux qui lui ont souri, l'ont rassuré, et ont écrit un début d'amitié, et puis un gâteau d'anniversaire.

Bon anniversaire à ma première lectrice du matin, dès les premières lueurs du jour, j'ai publié plus tôt ce matin, pour toi d'abord, puis pour les anges, pour les copines, les amies.

Mille sept cent bises de la part de toutes les lectrices qui liront cet article, chère Cassiopée !

Nylonement

Gentleman W