La foule, les gens, et son lot d'excités, de parisiens pressés par je ne sais quoi, mais dans une urgence apparemment vitale. Les mêmes qui marchent vite, poussent, refusent d'attendre, mangent debout, mâchent peu, avalent en vitesse, digèrent mal et finissent toujours leurs journées en courant encore, peut-être pour aller au plus vite chez le psy. Pour parler de stress sasn doute, cause ou conséquence ?

La foule avec son flux et son relfux, un océan en mouvement, des vagues douces, des courants forts, avec des têtes, des chapeaux, des turbans aussi, des cheveux et quelques absents plus chauves, des casques et des capuches pour la partie haute. J'ai pris place sur un banc dans l'attente d'un collègue, vers un rendez-vous professionnel, je pose mon regard sur la partie basse. au niveau du sol, vers le macadam usé par les milliers de pas.

Le flot des jambes, deux fois plus nombreux que les têtes, des chaussures, de tous types, des bottines, des baskets blanches ou de couleurs vives, tendances du moment ou vintage volontairement, des bottes, parfois aussi  des sandales plates, des ballerines, des tongs même en ce jour d'hiver. Incroyable diversité ! Des talons, pas beaucoup, de petites tailles, juste trois paires d'ecarpins perchés au-delà du chiffre 13, je suis l'écume, le remplissage et son désemplissage sur le large quai. Une pause, une accumulation, deux sonneries, un train, une vague aller et une suivante pour le retour, Chacune emporte ses occupants, vers leurs activités essentielles. Parfois un rocher apparaît créant des vaguelettes, des contournements imprévus,  pour oublier cet îlot temporaire de touristes perdus. 

Le temps passe, la foule est toujours là, créature chaotique dans son volume et sa répartition toute particulière dans l'espace. Etrange concentration à droite, pas à gauche pour la même destination. Un monde moderne, avec de nouvelles frontières, une évolution sans nature, dans les souterrains de la ville, avec pour seule couleur, le noir. Quelques nuances de gris, de saleté, de pollution stagnante.

La foule, deux jambes, une paire de bottines en nubuc noir, mon regard caresse telle une main la matière douce, six centimètres d'un talon carré, un collant  noir. Un caban noir ponctuée d'une large ceinture de cuir, son sac à main, elle attend dans une posture bien droite, la musique dans les oreilles, avec ce casque design, si chic en imitation cuir et chrome. Dynamique, le dos tourné vers moi, ses cheveux aux reflets roux s'envolent au passage du dernier wagon. Elle patiente pour une autre destination. Une belle énergie émane de son allure. Des gants pour fouiller dans son sac à main, changer la play-list dans sa tête. De beaux mollets, des cuisses fuselées, une douce courbe que je suis depuis les bottines, avec des attaches fines de ses chevilles, vers ses genoux, jusqu'au manteau court. Une silhouette noire et rousse sous les néons de ce sous-sol, elle bouge mais une question me vient.

Je ne vois que son dos, sa mode sobre, ses gants en cuir noir, ses gestes, son collant opaue , sculptant ses jambes, absorbant les possibles imperfections, gommant en opacifiant sa peau pour ne plus voir que le noir absolu, variant de reflets.

Quel âge a-t-elle ?

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Nylonement

Un an, un an déjà. 

Une bonne et belle année que j'ai vécu quand même différemment. Pourtant je finissais la précédente avec un bon boulot, une santé sans failles, des rêves de trentenaires, j'avais geré avec sérénité durant les derniers mois le partage de la garde de mon fils avec mon ex. Et le tout dans un nouvel appartement, plein de charme, sous les toits, avec une petite terrasse, j'avais investi. Un prêt bien négocié, un remboursement facile, je pouvais encore craquer pour des futilités bien féminines, en passant devant une vitrine de chaussures ou pour un nouveau sac à main. Mes pêchés mignons !

Je faisais mes voeux perso et pro pour mes clients, j'ai alors allumé la radio pour la musique et quelques infos, puis la télé avec un oeil sur internet. Des cris, des balles, des journées dans la folie des intégristes de mauvais poil, la police, mais surtout des morts. Un dimanche avec des inconnus, à marcher, à chanter, à rester silencieux, à partager une unité de liberté, une unicité indivisible. Mis sans être totalement dépressive, un défaut hors de portée pour mon tempérament, j'ai senti le besoin de participer à ce changement, à cette date nouvelle dans notre calendrier commun des émotions. J'ai repris des auteurs, des philosophes ayant trouvé les mots pour traité des guerres passées, du XXe siècle ou plus anciens parfois, des lumières pour mieux comprendre la définition de la haine, ses sources, mais éventuellement aussi, ses remèdes. Cependant je n'arrivais pas à m'exprimer sur ce doute, bloqué là en moi, violemment installé chez moi, dans mon monde idéal de trentenaire heureuse.

J'ai ressenti alors le besoin de l'expliquer à mon fils, pour répondre à ses questions, aux miennes insconcientes mais ancrées dans certaines angoisses de mes nuits. Je lui ai parlé, j'en ai parlé avec mes collègues, mes amis. 

Là posés dans un carton, un bloc, du papier, des crayons, des pastelles, des pinceaux, des anciens croquis, j'ai repris possession de mes mains pour libérer via l'expression artistique des émotions devenues personelles malgré moi. Des souvenirs d'adolescence, des anciens dessins, des créations, un peu de moi, mon style de l'époque, mes doutes de cette tranche de vie, des allers-retours entre le passé en ébullition, entre l'actualité explosive, le jeu sauvage des couleurs a facilité l'évacuaton de la chaleur, de cette lave instable. Des ratés, des boules de papiers, des coups de crayon incertains, des créations sans fin, et puis le premier dessin, je suis revenue en moi, communiquant dans un acte égoiste mes ressentis, ma frustration envers cette liberté bafouée, violée, traumatisée. J'ai hurlé en silence des mots, des forces étranges pour partager avec mon fils, avec moi-même, avec ma meilleure amie, ce coup de massue injuste envers les artistes, les Hommes, les victimes. Nous indirectement !

Des esquisses, des corps, de la mode, des nus également, une volonté de liberté, naturellement de ne trouver aucune contrainte, aucune limite, juste l'exploration sans fin, jusqu'à la fatigue du soir.

Aujourd'hui je pense à tous les morts, à leur innocence, à leurs traits d'humour et leurs provocations sans danger apparent, aux familles. Ma poche à soufflet prend du volume, je dessine toujours, chaque semaine. Juste pour moi, un peu pour eux.

Pour ne pas oublier la liberté, debout, toujours debout !

Nylonement

Gentleman W