Après de longues années comme vendeuse dans diverses chaînes de prêt-à-porter, j’avais pris cette petite boutique. Une nouvelle autonomie, loin d’une petite chef qui changeait chaque année, qui cédait à la pression en ouvrant son parapluie, opprimant en retour ses subordonnées. Aucune chance de progresser, pour chaque fois des raisons différentes, l’âge devenait un handicap, même si l’inexpérience des jeunettes nouvellement embauchées, était une jambe de bois plus évidente.

Libre depuis quelques jours, après un départ négocié, libre de gérer maintenant son temps, ses horaires d’ouverture et de fermeture, libre d’agencer les petites robes d’été par couleur, par longueur, par matières, par envies, par tendances, libre de ne pas être la petite main soumise à un modèle marketing obligatoire.

Libre de créer une vitrine à son goût avec des petites touches vintages comme des bottes anciennes, un corset des années 50, des gants en soie, une paire de bas nylon, un univers féminin dès le premier regard. Mon boudoir était là, au milieu du tourbillon, pour les clientes habituées dans ce quartier à des enseignes qu’elles retrouvaient dans tous les centres commerciaux. Je proposais des robes taillées, confectionnées et cousues dans l’arrière-boutique,  fait maison, avec des patrons anciens. Des pièces quasi uniques au gré des envies de matières, des rouleaux de tissus achetés çà et là, des bouts, des pièces, des satins, des soies, des mousselines, des essais romantiques ou parfois chaotiques, gothiques récemment. Les clientes trouveront des coupes néo-rétro mais revisité dans le classicisme d’un jersey fluide ou d’un vynil étonnant.

Je vois ainsi défiler des jeunes femmes qui adorent l’excentricité avec une forme corolle, des petits plis qui brillent. Je pousse les infos sur le net, sur les blogs, sur ma page facebook, je twitte. Je paye ma community manager, une babydoll un brin kawaï en lui cousant et en lui créant des modèles uniques.

Une fois par quinzaine, elle passe, elle anime mon réseau, ma publicité 2.0, je lui envoie les photos au fur et à mesure des créations. La boutique vit sur le net et dans derrière cette devanture. Puis je lui montre les nouveautés, elle essaye, elle adore se glisser dans mon bonbon géant, une cabine d’essayage rose, capitonné en velours rose, avec des miroirs roses, une chaise de princesse rose ! Elle passe sur sa paire de bas nylon, des robes de couleurs, jouant avec ce nouveau cuir rose plissé en minirobe, avec ce col claudine jaune citron sur une robe pull tilleul. Elle adore ces moments, défilant dans la boutique vide le soir, draguant mes mannequins de bois, plotant les fesses de mon groom en tutu. Nous sommes devenues amies, par hasard, elle faisait un stage dans un grand magasin, nous avons partagé nos rêves un midi en mangeant nos déjeuners, en parlant mode. Elle m’avait montré ses fantaisies virtuelles, ses mondes féeriques du web. Je lui avais parlé de mon rêve, cette boutique.

Nylonement

Au cœur de ce beau quartier chic et vivant, elle assurait chaque jour le service de cette brasserie. Quarante ans de labeur, depuis si longtemps qu’elle avait oublié sa date d’embauche.

Adolescente, sans formation, elle était rentrée chez cet auvergnat, sans recommandation, mais juste avec un nom du cantal, un sourire, un décolleté si frais. Elle avait fait la plonge pendant trois ans, dormant au-dessus de la brasserie, au fond du couloir. Un coin à elle, loin de sa province, de son cantal, de cette famille où la belle-mère ne l’aimait pas, elle était partie, tournant le dos à une époque.

Puis chemin faisant, elle a pris les assiettes, gérée les commandes, en aidant le patron le soir. Un vieux qui rêvait du pays, qui lui parlait de montagnes, de sorties et de vaches. Le week-end elle pouvait manger chez lui, avec sa femme, la caissière, des plats mitonnés, de la tradition, des larmes parfois derrière une roue de Salers. Mais jamais elle n’était repartie, elle flânait dans Paris, dansait dans les bals, fréquentait sans conclure malgré des jambes aiguisées par des talons, des kilomètres de marche par semaine, des allers-retours vers la cuisine, la terrasse, à mettre en place, à servir, à ranger. Elle adorait ce métier harassant, qui dépassait les cinquante heures par semaine. Ce contact avec les clients, les habitués mais aussi les touristes, les VRP de passage, elle aimait parler, de tout et de rien, prendre des clichés dans sa mémoire pour servir encore plus sereinement les plus fidèles.

Elle avait vu les bougnats partir, les suivants investir, et demander plus pour changer tout et revenir aux habitudes de la brasserie, du café, à la tradition. Les années passaient, les décennies avec, elle bossait, affûtant ses jambes, sa petite jupe sur des hanches plus larges, le temps faisait son travail, mais son buste était toujours fier dans son chemisier blanc. Elle était la femme, la seule femme du lieu, au milieu des quelques serveurs, et des rares stagiaires, trop jeunes, trop peu motivés.

Elle menait la salle, ordonnait en cuisine, couchait avec le chef depuis que ce jeune trentenaire avait craqué pour ses gambettes, sa maturité, sa force sensuelle. Il était inspiré à chaque saison pour les plats en fonction des fraîcheurs du marché, mais il était encore plus inspiré en la voyant virevolter entre les tables, lui glissant un bisou entre deux commandes, la tête entre deux portes. Sa silhouette semblait éternelle dans ce lieu, pour les jeunes devenus moins jeunes, pour les clients qui avait vu passer plusieurs patrons mais toujours leur « Dame de Zinc ». Un surnom donné par un poète de fond de bouteille, un ami désœuvré qui rangeait les tables le soir, en toute saison, mangeant gratis pour cela. Elle l’avait imposé, année après année.

Elle était cette femme qui aujourd’hui n’envisageait pas encore la retraite, mais avec un regard derrière elle, sur ses belles années dans ce lieu. Tant de souvenirs.

Nylonement