Petit matin, quelques marches encore, un quai de métro, un souterrain sans ciel, sans vraiment d’air, une rame arrive, stoppe, ouvre ses portes. Je me glisse sur un banquette.

Elles sont toutes là, des têtes dodelinant au gré des courbes, des montées et des descentes dans les entrailles de Paris. Point de looping, ni de grand huit, juste le chemin vers une autre station, sur toute la ligne, nous cheminons. Assises toutes ses personnes suivent le mouvement, elles ne m’apparaissent que dans leurs coiffures.

A droite une casquette de marin, des cheveux gris, sortis d’une marée ancienne, vogue vers son travail, dans un écrasement de sommeil, un éboulement le long de la barre métallique. Un crâne rasé, un homme jeune ou vieux, impossible de savoir la teinte, juste un peu de brillance, un verso au firmament des néons, de cette lumière sans vie qui nous berce toute.

A gauche, une chevelure longue, deux mains qui dénouent l’élastique, tirent et lissent les longs brins châtains. Je suis pris dans ce jeu de miroir invisible avec cette personne qui joue de volutes, agiles et précises pour remettre le fin lien élastique. Un, deux, trois tours et hop, une boule de cheveux remontée, et un mouvement impeccable, avant que ce barbu ne se retourne, ressentant peut-être mon regard insistant. Un homme aux cheveux longs, un samourai des temps modernes.

En face deux jeunes femmes, des cheveux courts, des coupes structurées et emportées par une vague pour l’une, glorifiée pour l’autre par un carré bien rond, comme une garçonne partant pour un charleston contemporain. Elles papotent, elles regardent les détails, sont-elles coiffeuses ? ou préparées pour un shooting photo ? récemment coiffées ? Elles rajoutent un barrette, changent de boucles d’oreille pour de grandes créoles argentées.

Devant encore, plus proche de moi, sur la banquette en face à face, une femme avec ses boucles, folles descendantes d’une permanente avec bigoudis. Une teinte délavée entre gris et violet, elle lit son journal jetable avec perplexité. Sa voisine est ailleurs, le visage plus dur, un foulard sur la tête. Aucun cheveu ne dépasse, un éclat de mode qui cacherait une maladie, du moins son traitement fort et impactant sur la féminité. Elle sourit en croisant mon regard, un lien complice peut-être, entre mes pensées consolatrices, et un nouveau départ avec élégance.

Des boucles encore, pas de rasta aujourd’hui avec son bonnet géant et ses dreadlocks colorés de perles de couleurs jamaïquaines, des cheveux lisses, du brun au blond, avec quelques châtains encore. Quelques cheveux gris, des tempes grisonnantes, un reflet dans la vitre, d’autres têtes derrière moi, je contemple ce monde de coiffure, de chevelure.

Un peu de chaque caractère, un peu de notre identité, de notre référentiel, même si certaines changent de tête souvent, et d’autres jamais. Je plisse les yeux vers un coin du wagon. Un belle rousse remet en place ses longueurs, elle caresse une mèche. Entortillant dans un sens puis l’autre, ce doudou personnel, elle partage sa douceur avec elle-même. Un geste si féminin.

Nylonement

J'ai fait une rencontre, un soir, un bar, des verres sans alcool pour moi, beaucoup pour d'autres. Ces lieux où parler devient anecdotique car le bruit, la musique devient un son sourd, ronronnant et fort. J'étais seul, la colère m'avait fait reculer face à la sienne, nous avions besoin de solitude, de vapeurs, de lieux éloignés pour mieux digérer notre vie à deux, sans être un vrai couple.

Je venais de croiser des amies, des relations de blogs, des personnes sans nom, sans pseudo même, juste des mots lancés dans un miroir vide et cassé, une image floue de la discussion. J'avais pris du recul dans un coin plus calme, je prenais ma position de sphynx, de chat tranquille, observateur de mon monde mouvant, fou peut-être.

Il est venu poser son verre, trouble comme une absinthe devant moi, il me connaissait, il aimait mes mots qu'il lisait seulement la nuit, quand il revenait de soirées, quand il cherchait des inspirations ou des illusions, je n'ai pas bien compris. Il voulait m'expliquer son métier de magicien, des ombres et des lumières. Comment rendre brune, une blonde, avec du cuir, avec des talons fantastiques sur un toit d'usine en perdition. Il avait shooté toute l'après-midi, il avait laissé son assistant choisir les clichés pour la styliste, avec la styliste, ses mots étaient parfois comme des bulles, éclatant sans forme, sans ponctuations.

Puis il me prit la main, deux chocs entre celle d'une blogueur inconnu, fantôme aux doigts délicats, esthète du clavier, de la sensualité écrite et vue, et celle d'un routard, tatoué d'une boussole sans Nord, avec des bagues d'argent et de noir caoutchouc, une tête de mort de rebelle qui s'écroulerait dans son propre spleen. Il m'a parlé de mes derniers mots, de mes anges, de la liberté d'écrire, de peindre du clair quand lui ne voyait que du noir.

Alors je lui servit une menthe à l'eau, j'ai partagé la mienne, je lui parlé de ce soleil qui était derrière sa blonde, cette grande tige qui dansait au loin, qu'il affectionnait parfois d'un geste d'amour flou. Elle était en paillettes, elle pouvait retourner sur le toit, derière la fenêtre et l'éblouir, lui aussi. Flash, réflecteurs, dorures ou blanc factice, il allait croiser son ange, si proche. Il allait ouvrir les yeux demain, demain après-midi, prendre de l'eau, des fruits, du jus de son talent, et ouvrir les objectifs pour capter, saturer la lumière.

Il m' écouté en buvant simplement, elle est venu l'embrasser, il lui a glissé un vrai bisou, elle était surprise. Elle est repartie sur le dance-floor, elle avait les yeux qui brillaient.

Il s'est penché vers moi, soudainement plus sobre "Et les ailes d'ange, comment tu les fera apparaître.

J'ai mis mon doigt devant la bouche, j'ai souri.

Nylonement