Petit matin, table en terrase sur un trottoir, pour profiter encore d'un esprit estival dans la ville, deux croissants, un thé, de le confiture de clémentines au gingembre, je regarde, fidèle et contemplatif, le monde dans son défilé de pas rapides, de voitures bruyantes.
Une tablette, les informations, un texte à finir, des idées mode venus de l'autre côté de l'atlantique, magie du net, je suis mes "amies" et leurs défilés quotidiens de mode. Clic par-çi, clics par-là, je vois la météo de chaque ville, de chacune, entre Hong-kong et Shanghai, Paris et Rome, Londres et New-York, encore un clic et je suis à Perth. Un tour du monde assis, en croquant le feuilletté beurré de mon croissant, savourant les parfums d'agrumes et d'épices.
Elle est là, posée sur sa chaise, un bouquet de fleurs sur sa table, une lettre qu'elle lit, plutôt relit, son sac à main ouvert à côté d'elle, elle semble perdue. Tel un chat, je ne vois que cela, cette blondeur, ces fleurs dans un soleil rasant du matin, juste dans l'axe du trottoir, elle bouge la tête, commande un café, d'un simple geste, presque apeurée.
Ses gestes sont mous, un peu froids malgré ce soleil si fort, gourmand d'un été sur sa fin, elle dodeline en arrière, revient au texte, aux autres pages de ce long défilé de mots. Elle fouille dans son sac, un mouchoir, une larme.
Café posé, café payé, elle tourne doucement la cuillère, regarde la rue, apercevant une vitrine qui s'illumine, son regard part plus loin. Le monde du travail commence à sortir des bouches métro, s'agglutinent pour traverser la rue, jouant de leurs statures ou de leurs rapidités, entre les téléphones et les vélos aveugles, ils se faufilent et de distillent dans les entrées d'immeubles. Elle semble arrêtée, vide. Café bu.
Elle se lève, tourne la tête, plie les papiers. Dans son sac ouvert, énorme, elle les dépose, puis les retire, ses mots paraissent lourds, elle pleure, mais reste fière, debout face au soleil, sa silhouette s'exprime en silence dans ce bruit de rue, avec les pressés et tous les autres. Une mamie passe avec son vieux chien, elle tourne la tête, sourit à la jeune femme. Donnant à distance un espoir.
Quelques feuilles, elles les reposent sur la table, sous le bouquet de fleurs.
Quelques secondes, elle disparaît dans le soleil, par magie, aussi rapidement qu'elle est venue. Juste le temps de voir son corps, cette robe fleurie, ce legging, ces talons, elle est partie.
Le bouquet reste là, seul, comme celui qui l'a quitté.
Nylonement
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blogueuse et modeuse atlantic-pacific.blogspot.com
